Equívocos

Gotas

2012-02-06T17:32:00.000-08:00

A taça de vinho no calor do domingo onde o expressionismo mal visitado estimulou este semear de propostas. Tem que ser na prática, sempre. Dissecar o grotesco dentro das particularidades da palavra escrita. Palavra escrita. O molho de pimenta, as mesas cheias, os olhares para fora do foco. Há algo de errado neste século. Inclinação ao perfume colorido das telas azuladas. Pesquisa, pesquisa, o mergulho necessário para os cadeados enferrujados. O absurdo tem uma lógica. Algo aconteceu no instante em que mexia a cabeça contorcendo-me na cadeira. Alguém percebeu. Paranóia total. Respirar, respirar, voltar para o jogo. Constante desejo de explosão, possibilidades de trovoadas, golpes de relâmpagos, mesmo que dure apenas 1 segundo. E nas brincadeiras de roda o peão cai, a pipa voa e a bola cai no buraco até que ninguém mais se lembre dela.

Pedro Lago.

Do poema

2012-01-29T05:09:00.000-08:00

Começar pelo poema. Ameopoema. Depois abrir para algum lugar. A contenção objetiva. Como concentrar-se para explodir a cabeça de alguém. Um dia dominaremos isso. O poema como orgasmo potente, faca que arranca, que parte. O poema como agente da paixão. Paixão... essa coisa do corpo que treme, das vísceras em festa, carnaval dos órgãos, bacanal do sangue, dança dos lábios no sabão da boca, parque de diversões dos poros saltitantes, cortejo dos dedos risonhos... Tudo dentro de um tiro só. Não basta apenas o corpo, e para muitos, o poema. Rasgar o céu com unhas de tinta, de lama, de lava. Um porta leva à outra, mesmo que não haja portas, mesmo que não haja cidades, mesmo que não tenham inventado o concreto. O poema como caminho, árduo caminho, silente cruzar de espantos.

Pedro Lago.

Substância

2012-01-22T11:33:00.000-08:00

Antes que tudo fosse tudo, antes que nada fosse nada, quando antes não era antes, no início, do início, do início... uma substância que conduz, movimenta os atos, algo de cor básica, terra sem água, algo que a dança movimenta, o gesto, a não-palavra, a desfragmentação do blocos virgens, a fumaça da respiração primeira, algo de sopro, de gozo suspenso no vácuo, como se tudo virasse ponto que explode e depois volta, sem data, sem tempo, sem grito, sem ar, tudo numa coisa só, depois movimento que se expande, algo assim, a pantomima essencial na natureza, o grito sem som, o que está por trás, que traz vertigem, que traz calma, que traz algo que a bailarina não conseguiu explicar, algo que de tempos em tempos um indivíduo consegue tocar, mudar o leme, seja onde for, qualquer linguagem, pois, dentro das sínteses estão os novos rumos, o que deixa lastro, rastro, fenda, a fenda, abrir a fenda, se sustentar na fenda, mostrar onde é a fenda...abriu.

Pedro Lago

Luta

2012-01-15T08:11:00.000-08:00

Ser passivo, que deixa a tormenta, que não compreende onde deve fincar seu punho cerrado. Esquerda. No sentido mais profundo. O que há? Medo? Pavor? Temor? Os tenebrosos gritos da paranóia total. Saber-se valente, obstinado, como o cavalo que recebe o nome do planeta. Viver para o gozo, para a construção de algo que faça sentido. Para si? Para os outros? Para quem? A cólera atávica dos mortos. Essa honra dispensável aos monges. O que há depois das centenas de tropas com foices e pedras? Essa constante releitura da própria história, do caminho. Como a ponte invisível do arqueólogo héroi. O chicote. Lutar pelo quê? Esse olho pintado dessa espécie de simpatia oriental. A ridícula vontade de possuir. Ganância. O mundo e seus níveis de descaso. Fora da cidade, as pedras são companheiras. Entender os bailarinos que dizem tudo sobre a substância que move tudo, que toca, que entra na carne, nos ossos, no sangue. Poder. Megalomania dos desejos. Não há mais espaços para Alexandres, Césares, reis divinos. A profunda realização. Desarmar-se. Estar ao lado do amor simples. Simples. O mato. A cidade. Adaptar-se ao novo. Fazer o novo. A coisa que move não abandona, é memória, vem da terra, do magma, das entranhas do centro incandescente. Bravo pour le clown!

Pedro Lago.

Olhos azuis

2012-01-09T17:53:00.000-08:00

Aquela boca perto daqueles olhos azuis grandiloquentes. A lascívia do toque nas mãos calejadas. A postura do quadril de movimentos impossíveis. A poética da dança onde a palavra não chega. Doce doce doce sabor na gota que desce do lábio e se mistura ao vinho do domingo que adormece. Corpo enrijecido nas minúcias. A lubricidade que carrega nas costas, na pele branca, nos calos dos pés machucados. A postura exuberante, desenhada em leves espasmos do verbo gozar. O viço das formas, dos aromas, de tudo que permeia a composição da oculta libertinagem dos corpos entrelaçados, braços, dedos, línguas, vogais que saem como gotas de esperma dentro e fora da carne vermelha repleta de mel.

Pedro Lago.

O grão perdido

2012-01-04T15:19:00.000-08:00

Arranhava o tecido liso e repleto de gotas de sal. Olhos cerrados. Cheiro de incenso. Álcool. Boca seca. Todas as nove sinfonias em sequência. Apreço pela oitava. Torce o pensar que acompanha inutilmente. Os lábios de cima, de baixo, o desenho das sombras das costas enrijecidas e leves espasmos dentro das vogais no travesseiro amassado. Mais nada. Tudo dentro do movimento. O dia começando com o freio dos ônibus na janela fechada. Corpo Corpo Corpo Vibração nas Alturas. Fios brancos compondo as mechas coladas pela água seca. Sal de novo. Água quente, morna na mesa de madeira antiga. Esse roçar de peles na escuridão dos órgãos. Esse toque de vermelhos em círculos e o estalo dos gritos. Gritos. O ano começando no domingo. Nada mais. Seguir.

Pedro Lago.

Aqui os mortos deixam seus ossos

2011-12-30T05:29:00.000-08:00

Versos repetidos desde quando ainda era um mancebo que lia Timothy Leary e Castañeda e queria mudar as pessoas, fazê-las olhar a lua pelo menos uma vez. Depois aquela enveredada proustiana até Sodoma e Gomorra, ali ainda não me esparramei. Foi-se. Mais um. Hecatombes naturais do processo humano. Fim do mundo? Entropia do apocalipse? Blah! Não. Definitivamente não. Sei que haverá mais, mas, há um verão para celebrar. E daí? Não sento no canto direito da mesa do café com uma garrafa de absinto parecendo o Gengis Khan, mas sua vida me interessa. Assim como a do menino bonito da cidade, da província de Paris, como o poeta Lucien do Honório de Balzac. Sentindo-se prometeico, paranóia do fígado, sentindo a faísca, mais nada. Os homens morreram, sobrou este. Agora é bater o tambor em intervalos longos, dó sol dó no sopro, o limite das gerações, mão em cima e mão em baixo e os braços dados que não se partem, os músculos resistem, o vôo é inevitável. Tudo vai ficando pequeno perto da atmosfera, os satélites são feitos de lata e não há som. No espaço, Proust é apenas uma lembrança, a Nona é o som do fim e do início de tudo. Evoé!

Pedro Lago.

Lullaby e as fronteiras da floresta negra

2011-12-25T07:17:00.000-08:00

Um pouco além da completa escuridão que surge entre os pinheiros, quando apenas o ruído de folhas secas são reconhecidos, pode-se enxergar o reflexo dos olhos de algum ser que mantém todos fora do alcance. Por que? Só indo. Talvez encontremos um pequeno lago ou gruta e pingos ininterruptos. Talvez uma respiração profunda, como quem hiberna há séculos. E o barulho? E a tocha que apaga? E quando a noite torna tudo mais escuro? Tudo aqui é tão frio, úmido, tão... Os deuses das matas querem que os corpos se entrelacem, querem a repetição do caos primeiro, querem o fogo surgindo onde não há nada além de pedras desejando sombras. Em algum lugar depois da completa escuridão há um facão. Lâmina que anseia galho. Boa viagem.

Pedro Lago.

Sobre embriaguez e outros prazeres

2011-12-22T06:40:00.000-08:00

Gosto do título Ardor Irresistível. Filme bom. Irresistível também é a ira que surge ao questionar sofismas nas madrugadas da Lapa. Gosto das calçadas de Botafogo e do preço da cerveja na Voluntários. As mulheres comprometidas, as meninas em formação, o futuro turvo das lâmpadas velhas nas praças do centro do Rio, das vidas passivas de sorrisos simples. Gosto de tudo isso como gosto do desejo da faísca surgindo nas manhãs de um dia quente. Hoje não, hoje não. Nada além de palavras e a saliva que escorre nos lábios. Meninas não veem a maldade dos homens velhos. As cenas de sexo explícito em processo. Selvageria. Travessia. Nonada. Todas essas bobagens que permeiam as conversas bobas da juventude. Isso se perde quando o cabelo começa a cair. Gosto das orelhas e dos elixires do gozo. Gosto do corpo nu e da língua que percorre lentamente a inflamação efêmera.

Pedro Lago.

O sétimo selo

2011-12-15T05:30:00.000-08:00

Bergman não acreditava na entropia do apocalipse. A bolha que volta ao som do início da sagração da primavera, tarân tarân tarân tarân fooooounnnnnn. Melhor ficar sentado na carroça descobrindo como fazer rir na próxima cidade. Singeleza. Pois, no Rio, os lugares não valorizam quem os frequentou, mesmo. É a morte da memória, essa despreocupação com quem sofreu ali um dia. Vai piorar. Fazer história, estar entre amigos. A bolha cresce, mas volta, se estoura, cresce outra, segue o baile e não há fim. Quando se chega na parede pintada de céu, descobre-se que é apenas malha, atrás tem muito mais, muito mais além.

Pedro Lago.

Miasmas

2011-12-07T05:50:00.001-08:00

Entre os corpos há substância de sobra para envenenar alguém. Entre os corpos há substância de sobra para fazer alguém gozar, muito. Essa cegueira que nos impede de ver coisas essenciais, como a música, desenvolve um outro corpo. Inutilmente aparelhado pelas pás e andaimes, porém não tão inútil quando se observa a eficiência de um leme ou de um remo. O oceano é imenso, mas não tão profundo quanto o coração humano, lembrando Isidore Ducasse. Então, esses miasminhas da incompreensão, essa mirrinha, (que não tem nada com a mirra bíblica) que não deixa cheiro nenhum, a não ser faísca. Blah, bleh, blah, bleh, a memória da amargura é pior que vinho vencido. Entre os corpos há substância de sobra para fazer alguém morrer de rir, como Demócrito ou qualquer bufão sobrevivente da Idade Média.

Pedro Lago.

Feira Livre

2011-11-29T05:06:00.001-08:00

Vai amontoando a pilha do lado da cama debaixo da estante dentro do banheiro e os nomes vão se espalhando pela casa toda tudo vai ganhando forma o caos das figuras das entradas cento e vinte dias de sodoma nas obras completas do poeta santista e a invenção da modernidade pelos ensaios do grande carlos pedro querido camarada que gostava de ópio e esse aí eu nunca fumei mas na teixeira de melo tem aquela sálvia louca do méxico que faz do castañeda pinto porque o negócio muda tudo mesmo assim como tudo que o eliade escreveu sobre tudo que há nesse lugar onde tudo que é instável habita digo instável porque pode mudar como mudam também a composição das linhas em branco da voz humana salve salve jean cocteau!

Pedro Lago

Tatu com Tabasco

2011-11-22T04:20:00.001-08:00

E se o Seu Malaquias preparasse outra Peba e vendesse na General Osório? Ali tem a baiana. Desde pequeno, menininho ainda era quando o vatapá estava lá queimando a língua da rapaziada. E a fotografia do avião passava enquanto o menino corria no Arpoador. Não, ele não estava em São Luis do Maranhão, no norte do Brasil, sob as nuvens... Como se tudo mudasse de uma hora para outra, por mais que o movimento já existisse, nunca se sabe. Se o tempo é duração, se o poema é duração mesmo, como disse o Valéry, não dá para saber quando a pedra do fundo mexe, quando passa o meteóro longe, quando as guerras do gelo da lua de Saturno terminam... isso, ninguém vê. Ninguém viu. Ninguém. Por que aquele pequeno país, hoje em crise, conseguiu retardar a duração? Pois é, Seu Malaquias, ainda tem muito arrasta pé para correr aí e a Maria Benta está louca para dançar. Ai, ai, ai Seu Malaquias!

Pedro Lago

Santo santo santo

2011-11-16T04:58:00.001-08:00

No meio da noite as janelas da varanda sacodem como se alguém estivesse ali fora querendo entrar. Um menino criaria uma bela espécie de algoz do pensamento apavorado. Essa relação com o medo, com o que há na floresta escura, na mata fechada. Ih, cartazes de filmes de bonecos assassinos já me deixaram pequenininho. Talvez isso faça um sujeito fazer um deus de um bloco de gelo ou lobo gigante. Isto é interessantíssimo. Saber que essa brecha onde habitam todos os altos, as cavernas, as pontes, os hinos... cresce, nunca para de crescer. Mas aí o sujeito sonha com uma espécie de churrasco para ver um jogo do Vasco e não se entende mais nada. Aí, camarada, o negócio é ir lá n'A Falecida e cruzar o descortinamento moral do nosso melhor tricolor com o esplêndido marquês e o Calígula. Vai que vai!

Pedro Lago.

A lua

2011-11-10T14:27:00.001-08:00

Aperta aqui, aperta lá, e tudo vai mudando. Sempre essa relação com o trabalho, com aquilo que se faz. O mundo das burocracias, dos enterros, das brigas, das amarguras, dos novos amores, tudo confluindo na mesma coisa. Chorar vendo um filme pela vigésima vez, o que é bom, dura. Conhecer as pessoas, fazer cruzamentos, ter aquela clareza absurda num dia de lua cheia, quando, muitos dançaram, beberam, libaram e celebraram a vida. A vida. Gostar da vida. Estar vivo. Sorrir. Aquela lembrança do poema do Lope de Vega com o Verbo no Infinito. A busca pelo gozo diário das circunstâncias, essa profunda relação com a morte, com a lágrima, com o grito de longe do amigo. Uma confusão saborosa ao ser iluminado pelo reflexo do sol no satélite deusa. No mais, saber que existe amor, e com isso, mesmo que haja qualquer tipo de dor, correr nu sobre as águas e tocar as estrelas com o dedo sujo de tinta vermelha.

Pedro Lago.

Os ossos

2011-11-03T16:26:00.000-07:00

O que leva um sujeito, no ano 50.000 (bem antes do Rabino), a guardar a ossada de um parente, ou de um inimigo? O crânio, as mandíbulas cercadas por pequenos ossos. Depois, em rasas margens de uma gruta, os restos do urso e do leopardo. Totem, camafeu, rito da destruição. Essa relação com a ideia do depois. O lugar da memória, o eterno retorno. Saturno veio com um machado nas mãos, ceifando todos, todos. Resta essa apropriação do tempo que se propaga, algo que se afasta, a visão de cima do balão. Limite azul do astronauta russo. Não há muito mais a dizer quando a vida te apresenta um cenário novo, completamente novo. Não chega ao nível de um Waste Land, ou melhor, muito longe daquilo, mas, vê-se algo semelhante, mesmo que de longe. E vem a palavra mais uma vez compor o espanto, o exagero, o respeito diante a imensidão de todos os ângulos que não enxergamos. Pisca-se o olho, tudo negro, abre-se o olho, tudo claro. O resto, é condução. Nonada. Travessia.

Pedro Lago

Thunder, thunder... rrrôôôuuuh!

2011-10-30T06:33:00.000-07:00

Meio que rasga aquela estrutura entre o medo e a crença. Fronteira fina, bem fina. Essa coisa do homem primitivo se relacionando com os elementos, com a morte. Mandíbulas cercadas de pequenos ossos. Loucura? Tudo nos sítios arqueológicos, vai falar que os caras eram broncos! Pois é. Muitos e muitos anos depois, já com alegorias e adereços, alguns foram bem mais criativos: Thor, Zeus, Tupã, ih, por isso sempre voltamos ao Frazer. Depois vem mais uma vez o querido amigo falar sobre o Tenebrismo... Caravaggio? Não, Damien Hirst, e mais um aqui. Vísceras, moscas, diamantes, ossos pelo chão... Mas aí vem essa ideia da cortina que esconde o terrível (que é diferente de tenebroso), um terrível impossível que aguentar, senão, o coração explode, lembrou? pois é, vai por ali que tem coelho.

Pedro Lago.

Há, há, há

2011-10-23T19:22:00.000-07:00

Não importa muito. Mesmo. É desagradável, invade, traz sensações estranhas. Mas mesmo assim, acontece. Essa coisa de revelar o que se sente nos momentos íntimos e virar piada. Invasão causa riso. Queria ver o Bergson falando disso, ou o Hipócrates. Por um lado eu até vou na linha contra o velho, mas Fédon é lindo demais. Então, qual o problema? A vida se descortinando, o tenebrismo se desenvolvendo, e no fim, resgatar tudo na história linda do jovem Shakespeare. Pois é camarada, sempre esse lugar do sorriso, da gargalhada, do sofrimento desmascarado pelo riso do outro. Por isso, não importa muito, mesmo, só eu vejo o que vejo, fato, não dá para mudar, mas, como já disseram antes, o mundo é grande, bem grande.

Pedro Lago.

Aqueles olhos azuis

2011-10-16T17:52:00.000-07:00

O corpo exposto na rigidez da pele. Como olhar para a Mechthild Großmann falando do não sei o quê para o Dominique (não entendo alemão) e pensar que o caminho é essa ceifada na pesquisa mesmo. Não tem jeito. É mais difícil, mas muito mais prazeroso. E de repente conseguir enxergar mais atrás da nuca, tocar ali na fumacinha, nos braços múltiplos de onde as coisas podem ser tocadas, pois, se pudesse virar e ver, não aguentaria a imensidão. Naqueles sábados sem perspectiva, os telefonemas não chegam (nem voltam) saber que a caneta é foice, tapete, capa ou prancha. Brian de Palma e Richard Schechner e uma estupefação diante o que foi feito dentro das salas que jamais saberemos. Putz, tanta vida heih! Formiga mesmo, inseto pesado com asas pequenas, que, mesmo contra a física, voa e faz barulho.

Pedro Lago.

No calor da hora

2011-10-11T09:11:00.000-07:00

Enquanto ainda não sai aquela conversa com o discípulo de Ornette Coleman com Arrigo Barnabé lá vou eu bebendo suco de maracujá sem açucar nesses dias atribulados com momentos de alívio dignos do genuíno argumento do Tirésias subindo aquele monte para entrar no rito das mulheres mais sensacionais que esta terra já viu e todo aquele significado das orgias com o caos primeiro próximo do que senti na noite passada no meio dos tufões da primavera que chega com um pontapé na madeira puída do inverno hiperbólicamente frio mas não custa nada dizer de novo pois sempre vem aquela coisa do Will ator do Globe sobre pecados antigos de maneiras novas debaixo daquela maravilhosa frase em latim: totus mundus agit histrionem.

Pedro Lago.

Turvo turvo turva

2011-10-02T10:22:00.000-07:00

No instante em que achava que ia morrer, o nobre morador da Duvivier começa um poema assim. Aí, não tem como não prosseguir com tudo. Porque o início é sempre o início. É manter a base da nota para subir. Toda aquela história de núcleo atômico igual ao início das gêneses todas. Todas. E com isso, ficar tranquilo em alguma sintonia, qualquer uma. Ora ora ora o que mais pode oferecer a Tijuca de Alencar? E se as estátuas saíssem andando por aí? Um chopp no Amarelinho com o Carlos Gomes e a cabeça do Juscelino, ou chamar o Otto ali pro Jóia (ali a resistência é boa). Pois é, o Pires me chamou de "cronista do meio-dia". Bom, se assim for, vivência bonita é passar horas na Toca do Vinicius e sair com todo aquele sorriso. Deixo aqui um salve pro Rubem, pro Paulo, pro Fernando e pro Ruy. Evoé!

Pedro Lago.

Outro assunto

2011-09-22T06:48:00.000-07:00

Cara, não é que me aproximo ainda mais dessa relação do mito com o real? Pois a romena que conheci em Copacabana não acreditou que eu era fã do Mircea. Até me ensinou a dizer seu nome certo. Bacana. E olha que o Consulado da Romênia fica em Laranjeiras, mas quase ninguém sabe, acham que é casa velha, pronta para receber esses eventos de decoração. Ih, xô! É porque o Frazer era mais delicado, sei lá, cruzava melhor, menos científico. Questão de gosto. Porque o "Ano Novo" é amanhã, a expulsão do Inverno, é amanhã. Carnaval, amanhã é Carnaval, o real. No mais, descobri que sou descendente de índios canibais de Cuiabá, talvez, Tupinambás, e que minha bisavó foi laçada pelo marido na tribo. Pois é, mas tem que ver, conferir, ler o Darcy. Adeus longo Inverno, que a Primavera venha a dizer outras coisas, outros assuntos. Beijo!

Pedro Lago.

Nos píncaros da paranóia

2011-09-04T13:52:00.000-07:00

Bater o olho num sujeito na esquina e ter uma espécie de estalo. Ih! Eu sei que ele sabe que eu sei, preciso fugir! Todo esse aparelhamento bélico em cima da hipótese da hipótese e ainda fabricar um telefone vermelho ao lado do botão que explode tudo. Catapulta! Pois é, às vezes só resta essa necessidade da palavra, essa garrafa ao mar, esse pensamento ao brêu das costas, a tentativa de retrabalhar a memória. Memória. Perder a memória é como morrer. Apertar o botão dos mísseis, desligar o motor. Mas o movimento continua independente disso. E o Spinoza hein! que revelação formidável! Desejo vontade pensamento, mas, bom mesmo é o gozo. Tudo bem, a colagem se dá nos vôos do corvo e do uirapuru. Bom, agora está tudo no lugar, mesmo, portanto, um abraço no Andrade e o eco de seu belo palíndromo: UIRAPURUPARIU!

Pedro Lago.

O iconoclasta

2011-08-28T19:39:00.000-07:00

Seu nome era Ilya. Russo. Conheci num restaurante alemão. Sua namorada era americana. Só aí tem muita coisa, mas, sério mesmo foi quando ele disse que Maiakovski era o maior idiota da poesia russa, Khlebnikov é Dalí, e que bom mesmo era o Bulgakov, que era prosista. Pelo que ele me disse, o Vladimir para ele era uma espécie de sub-poeta faminto que precisava comer. Olha cara, quando essas coisas acontecem, é bom parar um pouco. Ficou indignado quando disse que o canceriano russo era uma espécie de mito revolucionário aqui e que em todo mundo ele se irrita com o mesmo assunto. Funciona aqui também. As moiras fizeram ele aparecer. Depois disso, uma constatação muito importante: As Bacantes é muito mais que uma peça. O que é? Ah, leia lá, Leila. Ih! A gente fica nessa coisa de fotografia, camisa com desenho e perde a viela. No fim, vem aquela lembrança: Sabe o que o 1 disse após um suspiro apaixonado? Ó, 2!

Pedro Lago.

As bodas

2011-08-21T09:36:00.000-07:00

Meu amigo William me contou numa dessas descidas que a coisa não é tão linear quanto acham que é. Que essa percepção de Céu e Inferno pode ser relativizada de várias maneiras. Claro que ele, após ilustrar (imagina só) a descida de Dante lá atrás da mulher dele, a sustentação fica meio óbvia. Mas não é só isso, parte daí, apenas. Aí tem essa coisa da relação com o pavor das trevas e esse instante Rodin de acesso a essa ideia de sublime que atrapalha muito. Ok. Acho que é mais pro lado da conversa do Zé com o Abu. Duas figuras extraordinárias (mesmo, extra do ordinário) debatendo. Muito bonito. Sempre essa possibilidade, sempre essa inclinação, sempre essa...vontade de transbordar tudo. Está certo, David Bowie era o cara mesmo, dançar é muito bom, rir bebendo alivia o fígado e mulheres que falam tudo que pensam são melhores ainda. Abraço no Jonas.

Pedro Lago.

Noite adentro

2011-08-15T07:19:00.000-07:00

Pois é para o Vale dos Ventos que se vai profundamente. Descendo a ladeira, correndo como um lisérgico suicida. Mas o efeito não é desesperador. No meio da estrada há esses equilíbrios, essa vontade intrínseca de surgir das trevas. Lá embaixo, no meio da doce lama, no festival da dança, encontra-se, também, um corpo que se movimenta e enlouquece. O espanto é fundamental e traz sensações aprazíveis para o entendimento. Lindo demais. No fim de tudo, ainda resta o último gole de licor ao lado de todos que surgem em tílburis e carruagens. Os cavalos, a música em coro, ser da mata, ser caboclo como diz o filme. Esse desgaste necessário, essa constante plenitude, esse conhecimento do mito para entregar-se ao fogo. A ternura que estabelece a visão e a palavra que permeia o fato. Mesmo que tudo seja desconstruído, a manhã traz o canto da ave e o vento do vale continua a soprar.

Pedro Lago.

Máscaras

2011-08-08T19:36:00.000-07:00

É naquele tom meio bufão, meio Clitandro, meio Max Overseas, que as coisas vão caminhando. Essa coisa de embrenhar-se na própria volúpia, descobrir o baú de máscaras com todas as faces possíveis. Pois, aprende-se muito sobre muita coisa dentro da quinta de Mahler, ou do Arvo Part. Tudo é caminho (para onde?), tudo é motivo (para quê?) e mesmo assim, embriagar-se naquelas possibilidades todas e ir para o jogo. Talvez seja tudo mais simples, mas, a questão é a percepção do simples, esbarrando nos axiomas todos e nas circunstâncias, sim, nas circunstâncias! Fake, falso, false, real (todos os idiomas) verdadeiro, verdade, sincero, ah...! Então, num encontro desses sem a menor perspectiva, uma palavra vinda de dois olhos azuis e boca vermelha que dilui tudo em fumaça, de flores. Lembrando nosso querido romano, bom mesmo é a dança do amor.

Pedro Lago.

Daquele jeito

2011-08-01T09:07:00.000-07:00

Algo de muito estranho acontece naquela espécie de beco. Sempre inebriado, no convívio com a sujeira e a música, os gritos, os lenços e a prosa corrida. E aí vamos vendo o que rola em si nos outros dentro de um termômetro paranóico, meio espelho, meio rio. Porque eles só querem saber do vinho que rola depois da peça, passar pelos grandes solilóquios é difícil, tem que gostar. Passar também por uma manhã tardia de sol, soprando pouco aquela trompa dourada que traz sensações semelhantes ao fumo de flores. Ah, olhar nos olhos daquela menina e ficar daquele jeito. Tudo registro meu caro, tudo é importante. Essas adaptações, esse constante equilíbrio da paranóia contemporânea, que nada mais é que uma outra adaptação das outras paranóias. Não é que você não seja paranóico que eles não estejam atrás de você! Brincadeira nunca à parte, nunca.

Pedro Lago

Pai e filha

2011-07-23T07:46:00.000-07:00

O amor de Antígona e Ismene pelo seu pai é invejável, ou melhor, o pensamento de Sófocles ressaltando na fala do próprio Édipo é mais ainda. Escolheu não viver, virgem, vagando e levando o cego, frágil, foi o que me bateu na hora. Depois os dois irmãos se batendo, tudo retratado n'Os Sete contra Tebas, que coroa um caminho incrível que Ésquilo traçou e que jamais saberemos. Ele fez, Laio, Édipo e Os Sete. O nosso poeta que se orgulhava de ter participado de Maratona, pelo que sabemos, escreveu cerca de 90 peças! Noventa! Tudo já é muito interessante com essas que temos, imagina... enfim, melhor deixar pra lá. Creio que haverá alguma máquina que poderá sondar coisas perdidas no Egito, no mar, e nessa "era de Aquarius" aí onde tudo abre, poderemos ler o "resto". Arion e os ditirambos. Putz! Mas o que ficou já é bonito, Teseu salvando as filhas do rei nesse intermezzo da outra tragédia com a mesma filha crescida. Isso sim é novela!

Pedro Lago

Round About Midnight

2011-07-15T11:58:00.000-07:00

Fazer sair o som numa respirada só como aquele suspiro forte que se tem na hora do gozo junto ou sozinho embebido em uvas espremidas pelo menininho procurado evitado mascarado amaldiçoado e incrivelmente necessário para tudo explodir e não haver mais toda essa represa de gestos e rios que mudam de curso e não mais umedecem a terra seca que deveria ser verde vaza-barris linha que separa o assalto do jagunço dentro do buraco seis mil contra quatro e ninguém se rendeu e agora aqui no gosto daquela boca doce e amarga ai ai ai o pianista era meio maluco mas parece que quando dava meia noite tudo parava e começava aquela maravilha expressão lúcida de uma alma atormentada ator coberto de menta e som e fúria do alto do morro da favela emperrando os canhões que destruíram a igreja dos seguidores de mais um sujeito meio socrático que definhou quando viu o teto ruir.

Pedro Lago.

Triiiiinnnn Thanos!

2011-07-08T12:46:00.000-07:00

Era o maior inimigo do Surfista Prateado. De pedra. Ambicioso, poderoso, o cara era danado demais. Uma vez roubou as Jóias Espirituais e se apaixonou pela Morte, que o desprezou. Nesse episódio, mandou quase todo mundo pro beléleu e quase (sempre quase) triunfou. No fim, não morreu não, virou fazendeiro, como Walt Whitman. Aliás, eles dois combinam, devastadores, colossais. No meio da noite houve uma misturada danada de ambrosias e sabores, fui terminar a saga às oito da manhã no meio da Nona Sinfonia. A Nona Sinfonia virou um poema, ou melhor, só do quarto movimento. A parceria que é impressionante, Ludwig Van e Schiller. Coisa fina. Acordei com impressão de ter entrado num portal, numa jóia espiritual, mas não preso, e sim, solto, definindo. Agora é esse equilíbrio entre a hostilidade e a doçura, lá e cá. O telefone tocou e eu estava enroscado no corpo dela como a roupa de Thanos no espantalho da fazenda. Agora sim, agora vamos, tudo muito certo e aquela vontade de escrever um filme. Quem vem?

Pedro Lago.

Naquela mesa do canto da parte de cima

2011-07-03T16:53:00.000-07:00

(Há muito tempo que não me sento nesta mesa. Aqui um dia escrevi um péssimo poema falando de livros e da Gal Costa. Gosto dela, o poema é que era ruim. Os livros de poesia continuam os mesmos. Ninguém comprou o Pound. Afinal, quem quer saber dele hoje? Talvez algum poeta jovem, talvez. Gosto de ver os livros que os outros compram. O que leva uma pessoa a gastar gastar seu dinheiro com livros. Empilhá-los em casa numa mesa, lê-los uma vez e esquecê-los. Cantos é um livro grande demais, não interessa a mais ninguém. Pena. Daqui ainda ouço as conversas. Promessas promessas planos panos premissas... e lá se vão as palavras! Hoje encontrei uma bela moça no MAM, ria dos cabelos loiros do Tunga. Aprendi a não mais ler os nomes nas plaquinhas, pois, o grande artista "Favor Não Tocar Nas Obras" já deve estar mais conhecido que o Andy Wharrol. Vontade de mexer naquele 'Bicho'. No inverno, as pessoas bebem vinho e comem queijo. Estranho. No fundo, tudo é muito conveniente. O poema é conveniente. Fazer o leitor melhorar o seu café-merlot-brandy. Porque não o fazem como o Pound então? Pois é. Seria bem mais interessante. Mas, daqui tudo parece calmo. Onde estão as pessoas perturbadas? Talvez bebendo cachaça na rua e lendo Ezra Pound. Olha aí, acho que vou para lá. Se tiver que dar um presente de aniversário para alguém, agora, nesse momento, daria um livro. Qual seria? Sim, o velho precisa sair)

Pedro Lago.

Hecatombes e Ravel

2011-06-26T20:08:00.000-07:00

Três num dia. Minuto após minuto as coisas vinham e ceifavam o corpo todo. Orquestra do Hugo Chavez no templo de Apolo fazendo graça e mostrando que a juventude está aí para sacudir tudo. Depois...Canudos! Putz! Vai dar um bafafá que só quero ver. Assim, continuando no sempre dispensável formalismo, ah, educação, ah, cultura, prefiro falar da malhação do Sócrates ( falando nisso, busco parceiros para a confecção do boneco). Daí aquela caminhada, o filme dos vitellonis paulistas que meu amigo fez e que é uma beleza, e o Francis, não o Paulo, mas o da bossa, engenheiro. Bonito, bonito. E algo aconteceu na conferência boêmia de antropofagia na mesa lá do lado de lá da praia. Ih, tome uva! Noites bebendo-me longamente e a vida sendo celebrada. No fim, o que um programa e um bom texto podem mascarar um espetáculo, fico com a Maya Plisetskaya e o Bejart na lembrança. Este texto era para ser dela, mas prefiro dedicá-lo ao Victor. Evoé, meu amigo!

Pedro Lago.

Antes do antes Fernandez

2011-06-19T14:09:00.000-07:00

Que isso cara? Você viu aquilo? Como? Antes que alguém percebesse tudo havia sido dito no espaço que antecede a questão propriamente dita. Faz frio na sombra ao meio dia na praia mas as pessoas estão na rua. Uma coisa depois da outra, mas as odisséias permanecem difíceis. Meu nobre Andrade veio com uma linda "Só Cristo Sócrates" e se for investigar legal, dá pra fazer um cruzamento meio que óbvio. É, rapaziada, e dizem que esse negócio de ensaio é coisa de formalista nato, imagina! Aquela mimetização comportamental, agora é "saca" daqui, "pessoas sensacionais" dali e eu vou me deixando levar. No mais, lembrei de um texto de uma amiga que anda sumida sobre o Joy Division, bicho, excelente hein! Tudo faz sentido depois das três da manhã. Evoé para toda a rapaziada legal sensacional com ruído ou sem ruído. Beijo!

Pedro Lago.

A primeira bailarina do Municipal

2011-06-11T19:22:00.000-07:00

Depois de algumas tentativas o som saiu do trompete. Como se cuspisse a alma pela pequena entrada do horn. Le trompette, cornet à pistons, cor d'harmonie. Sentado no chão ouvindo a linda filhinha do amigo dizer que gosta de tocar bateria. Vento bem frio debaixo da estrutura do MAM e o eco do instrumento dourado. Aqueles possíveis marginais da Cinelândia observando o público perfumado quase Don Quixote se aprontando. "Ballet agora, jantar depois, como somos legais!" Eu ali no D15 e tanta gente tirando fotografia da cortina vermelha e aquele lugar para o Presidente da República. Imagina ela ali hein! Ballet tem que ser dois pois é caro demais para uma hora só. Um extremamente chato, como tudo que é apolíneo é chato, mas, depois... camarada, entra ela de preto bordel naquela dramaturgia meio brega meio bacana fazendo aquela cena no quarto do hotel. Ih, dali pra frente foi tudo na ponta do pé, mesmo, quase que Apolo sai correndo. Talvez parasse naquela frisa, onde, estava aquela outra... bem... pois é... vai mais ou menos por esse lance aí. Saca? Salve salve Plisetskaya! Texto sobre ela já já.

Pedro Lago.

Bolero

2011-06-05T09:45:00.000-07:00

Como se andasse sobre areias e qualquer coisa de Mahler. Meu amigo querido, olhos profundamente negros e todas as palavras daquele Walter Benjamin. Essas reverberações nas madrugadas bem interessantes, o amigo contente com a mulher que veio de longe. Orgias, orgias de todos os tipos tomando o corpo já suspenso. Menino na loja de brinquedos correndo, bonecos, caixas coloridas, balas de chocolate com recheio de morango e as salgadas gotas. O ritmo que pode ter surgido em um dos movimentos da 'Sagração...', estridente, acossado, com o rosto pintado de azul, dinamites explodindo os miolos, a necessidade de subir no teleférico e jogar-se lá de cima. Esses encontros pelos parques, ainda 'O Idiota' nos dedos, o trem que anuncia algo, o pourvoir, palavra quase perfeita. No fim, vêm aqueles pulinhos do canhoto do Devo. Saravah!

Pedro Lago.

Segurando a pipa amarela

2011-05-29T10:39:00.000-07:00

Meio que o rapé anda permeando algumas rodas que vi desde a quinta feira quando a noite bebera-me longamente e eu repito o paulinho fichtner naquela homenagem ao Eliot que ele fez também lembrando outro que ele gosta muito que também ficava meio grogue nas manhãs de sexta feira pois essa coisa de artes plásticas dá o que falar pois se por um lado acontece a competitividade pelo outro acontece a proposição genuína da linguagem pega mãozinha pra cá chega junto do quadril para lá e veio o sábado mais tranquilo após a imersão no cruzamento fausto macbeth riobaldo e raskolnikov com o pensamento acelerado rapé rapé e quase houve duas brigas com guardadores de carro um era lutador outro era revoltado pois não vale a pena e me pergunto por quê essa necessidade de falar com todos quando um sujeito pode estar num terror pessoal e descontar tudo num esquina qualquer como a do Rival que me trouxe bons ares a essa utopia maravilhosa que me faz escrever um texto como esse.

Pedro Lago.

O cabaço

2011-05-22T18:34:00.000-07:00

Foi lá, no alojamento do exército, campeão da faixa azul juvenil, na festa do pijama sem pijama (yeah!) na terra do querido pai, que a bagunça toda começou. Sim. Voltando lá, treze anos depois daquela derradeira manhã ao lado da piscina olímpica vazia, o menino, (agora quase rapaz considerado) viveu uma saraivada de questões fundamentais (a palavra fundamental é fundamental). Convencional acordado no brandy inglês, essa coisa de buscar a mesma cidade na cidade nova. Sete de setembro, Laranjeiras, um monte de Comendador, Procurador, Achador, para dar nome de rua. Praia dos namorados! Ah, lá tem isso. Performance no risco com os olhos da filha do camarada tatuados na costas. Grande homem. Segurando dignamente. Ah, uma coisa aprende-se, na pancada, ouvindo os estertores do amigo: Mulher, quando quer, é dose pra cavalo, ninguém segura. Mas o cara sai dessa. Depois tem o outro com o pequeno novo amamentando na crise. Calma cumpadre, tudo vai dar certo, o moleque é lindo! Daí Carlos Gomes pra cá, moqueca pra lá, rapazinho defendendo a extrema direita acolá e a cidade foi entrando. Bacana. Foi muito bom, deixei algumas partes do figueiredo lá, mas, é sempre bom voltar. Um grande abraço no Jonas, estava fazendo falta!

Pedro Lago.

Monstro de pedra

2011-05-11T19:27:00.000-07:00

Grande como uma montanha. Sulcos, grandes fendas que faziam sombras ao meio dia e mostravam formas. Muitos pensavam que eram sinais de povos antigos. Mas era um monstro de pedra adormecido. Conta-se que há muitos séculos andava por aí, pisando no chão e fazendo ondas, quebrando recifes, formando grutas com os punhos. Gostava de comer nuvens e arrotá-las depois. Parecia algodão doce. Gostava mesmo quando a nuvem estava carregada, dava um tremelique dentro da boca como um conhecido pirulito dos anos oitenta. Jamais palitou os dentes com árvores. Não. Nunca pisou em nenhuma floresta. A pegada que ficava era feia e demorava para voltar ao que era antes. Uma vez, numa manhãzinha cheia de cores, viu uma sereia nadando. Sereia mesmo, a clássica. Parou, olhou, olhou, babou, e quis pegá-la com as mãos. Ela escapuliu. Então colocou-se longe dele e cantou o mais alto que podia. O monstro chorou e suas lágrimas formaram um lago dentro de umas de suas pegadas. O monstro sentou-se no chão, encolheu-se e adormeceu. Hoje é uma montanha que ainda hiberna sob os ecos daquele canto.

Pedro Lago.

Olha aí rapaz!

2011-05-02T07:27:00.000-07:00

Soube que essa coincidência dos fatos dentro do assunto era coisa junguiana. Não sei ao certo onde, mas de acordo com o Silvinho (mestre na malhação do Sócrates) isso já existia. Fato é que no meio da fala sobre padres da PUC apareceu o vendedor de escapulários. Ih! Acho mais impressionante encontrar com ele na praia. Momento típico de intelectual carioca, fora da geração Pasquim que dizia que "intelectual não vai à praia, intelectual bebe".Fato. É o que se tem feito por aí. Luizão, Pires, Silvinho e a utopia. Caspar David é o pintor a ser celebrado quando vem essa necessidade de falar sobre esse raio desse sublime. O cara era danado mesmo. Depois, a coisa boa mesmo é ler o Spinoza de trás pra frente, será que dá certo? Seguimos na luta contra os axiomas e pela liberdade, sempre. Resumindo o panorama: o Empório não anda lá essas coisas, mas a Gávea anda escrevendo boas revelações. Que pena, mulher, que pena! Futuro do Pretérito. Acabo aqui sabendo que ser Maestro é o que há, vida longa à OSB, seja como for!

Pedro Lago.

A espada

2011-04-24T16:35:00.000-07:00

Pode ser que tenha sido o nobre que deu as peças para ele assinar. Pode ser que ele tenha transformado tudo em ouro, o que os outros tentaram e não conseguiram. Pode ser que com o dinheiro da rainha, a coisa toda fluiu mais (é óbvio) e assim podemos ficar discutindo sobre genialidades e idiossincrasias desses seres que colocamos em molduras na parede do quarto como fonte de alguma coisa. Imitar. Imitação. Um imitando o outro e fazendo do seu jeito. Fazer aquela linha de homenagens descendo CamõesPetrarcaVirgílioHomero e ficar tudo bem. No eletrônico tudo faz sentido. Homenagem. Porra, bicho, cruzamento é o que há no momento, quem souber fazer que faça. Pois há muitos nomes na cabeça, por isso, agora, só quero saber de dança, ali a poética é bacana. No início do papo cabeça, gosto de Sonho de uma noite de verão e do ator dentro da peça, do rei que, mancando, vai longe, fora as bruxas que são lindas. Se der confusão, coloca um disco do Macalé aí que fica tudo bem. No mais, um recado mimetizador: Abre o olho aí hein, que uma hora o bicho pega.

Pedro Lago.

Paulicéia sempre sempre ela

2011-04-19T20:43:00.000-07:00

O menino estava deitado, bêbado, com o vômito logo abaixo da boca, na porta do Mosteiro de São Bento. Foi cercado por uns quinze que o deixaram apenas com as meias, camisa e calça. Foram embora. Logo depois do Eumir Deodato. Incrível. Anda pra cá, anda pra lá, metrô que funciona e muita perplexidade juvenil. Augusta sempre ela era mais espontânea ainda. O rock. As putas. As brigas. O sol nascendo. Dia seguinte foi bem servido. Vinho, massa, amaretto, osesp e o ballet... ah, o ballet. Amo ballet, seja com um l ou dois, t no final, não importa, o homem precisa dançar, bicho que dança e sorri é bicho feliz. Amigo camarada na casa do cachorro vira lata louco. Todas as versões da Nona e muito Mahler. Mahler. São Paulo é o movimento a priori, São Paulo não é selva, é o gerúndio da instantaneidade do instante no meio do movimento. Saudades já. Volto logo.

Pedro Lago.

Como antes só que agora

2011-04-10T19:04:00.000-07:00

Três senhoras muito simpáticas conversando sobre o Mário de Sá-Carneiro que não aturou a pressão e assim como Vincent se apaixonou por uma prostituta só que desta vez em Paris e pouco tempos depois entrou para a triste lista dos que ficam só com a cabeça para fora sendo pisoteados em algum desses círculos que os dois amigos desceram atrás de uma mulher mas eu não fui lá e entrei no som e na imagem desta genial mulher que impressionou muito uma prima minha nos anos setenta quando eu nem pensava em estar por aí tomando café e sentando em pufs coloridos vendo quadros à lá Robert Wilson pois eu acho tudo uma liberdade muito grande e ainda bem que é assim pois mostra para pessoas como Thomas Stearns que liberdade gera bons resultados como os que vi na parede daquela galeria escura com o cara que deixou quinze mil papéis escritos cheios de todas as impressões possíveis e um deles me salvou a vida ontem antes de dormir quando sonhei com uma fuga de helicópteros numa rua parecida com a Fonte da Saudade.

Pedro Lago.

Carta ao primeiro

2011-04-03T11:51:00.000-07:00

Querido Franz Paul,
Desde aquela época em que ouvia suas ferroadas, muita coisa mudou. Não mais me encontro nas atribulações críticas, Mondrian, para mim, é apenas uma referência. Outro dia li um texto de um amigo seu sobre os desmembramentos do Futurismo italiano e vi o quanto fiquei distante daquilo. Normal. O seu fascínio pelo Mondrian ainda existe, porém, o que anda bem vivo em mim é a necessidade do cruzamento. Entendo porque tanta dedicação. Outro dia vi o Guinga falando da questão da gravidez musical e da importância de parir. Muito legal. O solilóquio do Macbeth eu só sei por sua causa, assim como Crime e Castigo e ballet. Tenho até uns calafrios com dança contemporânea. A sua turma anda bem velhinha, são os últimos dinossauros com opinião, pois, agora, há um marasmo de associações exageradas que me dão nos nervos. Tudo sempre com dois lados. Sempre. Enfim, querido professor primeiro, só essa garrafinha ao mar, sem hipérbole, agradecendo a provocação e para dizer que estou aqui, seguindo, o mais importante é seguir.

Do seu,

Pedro Lago.

Paranóia

2011-03-27T17:55:00.000-07:00

Acho que é mais curiosidade do que perturbação. Aquilo que dá no rabo de olho meio Alice meio Édipo. Querer saber mesmo o que há. Tem a coisa do pensamento em câmara, imaginar-se num lugar onde tudo é ouvido, tudo mesmo. Conheço quem faz cruzamento de Spinoza com Steinhaeger, e fica bom. Perambular pela cidade como ontem e sair vendo que há nos lugares. Vendo que há resistência, há vaidade, há beleza e muito anseio pela vida. Sem exagero. Se por um lado esse espaço aqui permite certas facilidades, também limita o toque. Beijinho pra cá, beijinho pra lá, sorri daqui, sorri de lá, e o bailado vai se estabelecendo. Dia seguinte tem paranóia, putz pra cá, putz pra lá, e uma incrível sensação de vida sendo vivida de maneira inesquecível. Se beber, fale de tudo e goze.

Pedro Lago.

Parla!

2011-03-23T21:21:00.000-07:00

Um cara chega com a rosa na mão e diz sempre que me masturbo penso em você! A mulher se espanta, ameaça sair, pensa de novo, sorri, recebe a flor e agradece. Talvez fosse uma boa essa cara dura meio gritando meio na crista do risco. Uma vez o camarada disse vai lá, o máximo que pode acontecer é você ficar na mesma. Tem tempo isso, foi na Bolsa de Arte, mas o espanto gerou risco que gerou sorriso que gerou planos. Por mais que tudo seja muito estranho, o negócio é falar. Há uma resistênciazinha ali no Jóia. Isso por causa do cinema, mas restam poucos lugares. Ah, camarada, tu falastes bem sobre corpo e cidadania, no resto, o que importa mesmo é o que há entre, sempre no entre, no jogo. É aquela coisa da bolha, sub-bolhas, quase grandes bolhas, estourar a bolha e receber o vento na cara. Tem mesmo essa coisa que preenche, tipo um gato no colo pedindo coceirinha no queixo até a hora do espirro. Sempre há o momento do espirro. Por aí.

Pedro Lago.

Onde agora é noite (ou dia)

2011-03-16T07:35:00.000-07:00

Então eu ficava dentro do limite. Três esquinas de Copacabana, vendo aquela faixa azul cortar a minha Nossa Senhora. Fala aí federal, deixo depois valeu? Na humildade! Valeu, valeu! E o cara com bafo de cana não tinha muito que dizer. Nessas horas evoco o garoto que jogava bola na rua, que sabia das marimbas e gostava de tacar pedra em vidro de casa antiga. Lembro que na Guerra do Golfo, a solução seria chamar a primeira tropa dos Comandos em Ação, acabava tudo rapidinho. Competições de luta dois a dois era só eu mesmo. Meio Van Damme, meio Bruce Lee, meio Chuck Norris (embora reconheça a importância, nunca o achei tão incrível assim) e o resto era só peão. Sempre acabava Japão versus EUA, e nem sabia muito de Iwo Jima. Acontece que certas horas queria que viesse o Norrin Radd, com pensamento Norrin Radd e corpo de arauto, poderes de arauto livre do Galactus e acabasse com essa coisa toda. Tinha um cara que era o radioativo, mas o Surfista era, e ainda é, o cara! Só ele para acabar com esse colapso. No mais (sempre no mais, pois a curva há de ser feita) a coisa anda indo bem nas flores do mais do bem mais e quando vai lá vai que o braço fica no tempo da caneta. Se vira!

Pedro Lago.

A extraordinária viagem do palhaço Petrushka pelas veredas do Carnaval carioca

2011-03-09T09:12:00.000-08:00

Desprendeu-se da alma de Nijinsky e saiu por aí. Primeiro, vestiu-se de Dioniso. Uvas, vinho e gritos. Na chuva e no frio que pairavam no Céu na Terra, sentiu o que nenhum mortal deve querer sentir: Crise de ciúmes possessivos voluptuosos no meio do cortejo. Inferno. Quase caiu. Talvez imprensado pela multidão, talvez querendo respirar, tratou de tentar mudar tudo, mas só pensava naquele anjo de asas cortadas. De maxilar trincado, encontrou o poeta amigo poeta camarada e seguiu em frente. Embebedou-se como nunca e experimentou néctares até não se lembrar mais. Acordou ao som de uma orgia no apartamento ao lado. Mulheres gemendo e falando inglês. Demorou para levantar, mas vestiu-se de Malandro. Agora, nobre, o palhaço se encontrava dentro de uma bolha sem saber que estava nela. Buscou o anjo mas não encontrou. Sentiu-se tal um Estragon. Voltava sempre com as pernas cansadas, mas continuou. Desta vez, uniu o Bobo com o Arlechino e um Sátiro e foi ouvir Beatles. A imensidão o tomava mas desta vez deu vida à brincadeira e a cortesia reinou entre os mais velhos. Houve quem sorrisse e o apresentasse às crianças. Olhem o mascarado! Estava mais próximo de sua essência russa. Varou a madrugada punindo Sócrates pela sua devassidão e quase ficou enfermo. Mãe, mamãe, seu filho está completamente enfermo! Faltava o último momento. Vestiu-se de filósofo dionisíaco alemão e seguiu o cortejo dos sopros. Ah, o lúdico o banhava novamente, pela primeira vez o palhaço pulava sem pensar em nada. O anjo também não apareceu, mas a música estava lá. Debaixo do teto arquitetônico onde seu tio dorme eternamente em cinzas, celebrou sua plenitude bufônica e caiu fatigado. Desta vez, voltava para casa sabendo o que fazia, sem bolha, mas com uma leve saudade no pequeno peito. E sonhou com flores e sonhou com cantos, até que no primeiro timbre da manhã, Nijinsky apareceu na janela e levou-o para casa.

Pedro Lago.

Tudo junto

2011-03-02T13:32:00.000-08:00

Os trágicos escreviam e atuavam como personagens principais. Alguns faziam inclusive a música. O Sófocles não era um tragoidós pois não tinha uma boa voz. Seu filho era. O Sófocles também era conhecido por suas performances no coro pulando e dançando nu. Texto sai de dentro da sala de trabalho, para mim, agora, hoje, é assim. Depois a coisa foi sendo delegada, funções foram surgindo e os poetas que faziam tudo se tornaram mais raros. Shakespeare (para não ser pretensioso e ficar citando nomes) era ator. Bebeu muito na comédia nova e nos romanos, assim como na bufonaria maravilhosa pós idade média onde as pessoas se juntavam pela necessidade de se juntar. Um corpo só. Talvez, no futuro catastrófico que pode vir, haja essa necessidade de novo. Canto grego era passado pela família, imagina como deveriam ser as melodias, diretas ao sentimento! Grego, pelo menos. No mais, vou me aventurando pelos proscênios fazendo o que gosto. Agora, só depois, ou no meio, da grande libertinagem dionisíaca da brincadeira da vida. Boas saturnais para todos que agora é a hora da luxúria. Evoé!

Pedro Lago.

Cafezinho pelo Chopp

2011-02-21T05:34:00.000-08:00

Domingo de manhã tem café do Parque Lage na Laura Alvim. Sim. É tudo junto e ainda tem violino. Não menos espantado fiquei quando o menino de oito anos fez um desenho meu enquanto fazia o da menina de lábios lindos. De volta aos desenhos, ih! O rapazinho sabia quem era Pablo Ruiz, beleza meu rapaz, é assim mesmo, o negócio é quebrar a perspectiva e deixa o Giotto pra lá. Então vejo uma carequinha passando. Conhecida carequinha do Hipódromo da Gávea. Fato que suco de laranja e chopp têm cores parecidas, mas, de manhã é estranho. Rio de Janeiro tem disso, essas amizades do serviço ébrio. Vicente é meu amigo, vai em todas as minhas peças. Família dos homens vazios em bares cheios. Agora esse do Hipódromo. Valeu carequinha. Falando nisso, quem me vê sempre parado distante garante blá blá blá blá blá, tô me guardando sim, pois, na hora do aperto, é dos poetas que elas gostam mais. Jabaquara!

Pedro Lago.

No fim da faixa

2011-02-13T17:24:00.000-08:00

Perceber que o cara escreve do jeito que você escreve sem ter nunca lido o que ele escreveu antes é bacana. Uma vez li qualquer coisa sobre qualquer assunto e tinha pensado a mesma coisa antes de tudo, deu até aquele calafrio. Tudo muito bonito no Arpoador na sexta feira onde vi aquela moça daquele domingo frascatiano. Não falei com ela. Depois veio a portuguesa linda da mesa do lado. Bom mesmo foi a massagem hippie coletiva que rolou no dia seguinte e a leitura das peças. Algo se movimentando e muita angústia na ressaca lero lero que veio sem dizer por que nem como apenas vindo como um raio e ceifando o peito cheio blá blá blá. E não é que eu imitei o Pires falando sobre o Nietzsche? Tudo isso em pouco tempo. Todo mundo ficando íntimo e cantora de fado dizendo que eu preciso beber mais cervejinha no fim de tarde. Para finalizar, o cara que toca guitarra no Arpoador é pai do meu amigo contrabaixista. Vai vendo camarada!

Pedro Lago.

O Galo do parque

2011-02-06T07:44:00.000-08:00

Adoro os patos, dois deles eram até do Zarvos, mas esse galo galo de alarmante crina está enchendo o saco. Cresci nesse parque. Me sujei de lama, vi meu pai correndo atrás do garotos que explodiram a casinha chinesa. O Vinicius quando era morador do parque escreveu uma crônica sobre namorados da ponte. Levava as meninas do Santa Úrsula para debaixo das árvores depois da aula. Uma delas, a primeira delas, me disse após tê-la mordido no pescoço: Vampiro! Meu primeiro amigo foi no parque. O melhor cabeção de nêgo vendia no parque. Era o cabeção palhaço, explodia até muro de concreto. Mas esse galo... deveria estar numa roça. Sou da cidade, amo a cidade, gosto do cheiro da cidade, dos encontros da cidade, da pressa. Libido é libido e não tem idade, incrível. Por isso o Sócrates gostava de falar aquela coisa da diferença de idade. Infância é recente. Ouvir esse galo cantar a noite toda é como lembrar de tudo que passei nesse parque. A última vez que ali pisei, de fato, foi quando me apaixonei por uma elfa de branco. Depois disso, só o porte marcial desta ave guerreira.

Pedro Lago.

Chama o Raí

2011-01-31T06:04:00.000-08:00

Era malandro que só ele. Levava a rapaziada na conversa numa boa, ouvia, ouvia e depois conduzia para onde queria. Por isso que o Silvio Barros diz que o Sócrates substituiu o homem trágico pelo homem teórico. Não era um homem belo e por isso encantava. Disseram para ele que tinha os piores vícios. Ele sabia disso. Especialista em amor erótico. Conheço alguns bons filhos diletos aqui. Quando vem pensamento demais o dionisíaco fica mais difícil. O cortejo já anuncia a chegada. O cortejo anarquista coroado. O cortejo sem dono. Outro dia soube que sangue de menstruação é bom para regar planta. Pé de alecrim. Dizem que o chá fica bom. Em certas tribos o derradeiro líquido era bebido. Na frente no cortejo meu beijo, o resto é correria. Evoé Momo. Estou me guardando pra quando o Carnaval chegar. Olha aí hein!

Pedro Lago.

Ió

2011-01-24T06:38:00.000-08:00

Ele vai da origem do deus para chegar no fato. Seria uma preparação para o prólogo. Depois vai misturando candomblé com grécia e vendo que há uma zona de conforto onde tudo faz sentido. Já vinha percebendo isso no Histórias do Fim do Mundo, mas é bom saber que tem gente como ele que acredita nisso e trabalha em cima com aquela beleza toda. As orgias das festas do ano novo eram para igualar, ou imitar a energia caótica do momento antes da criação. Muito forte. Fé, sexo, comida e frio podem mudar tudo, sem falar no Phoder. Relaxa aí e para com essa coisa de sou isso sou aquilo, o negócio é seguir seguindo e se banhando onde a água é boa. No mais, descobri que corto bem um salmão cru. Evoé!

Pedro Lago.

Cavalos

2011-01-16T11:04:00.000-08:00

Meu tio era fascinado por cavalos. Nos seus últimos anos de vida, tal como Matisse na impossibilidade de pintar, fez colagens. São lindas. Dei uma de presente para uma bela moça de olhos verdes. A morte estimula, mesmo. Gosto de pensar nele lendo o livro do Freud que ele tanto carregava. Gostava de ouvir Kind of Blue e falar sobre o Oliver Nelson. Meus coleguinhas gostavam dele. Todo o passado e o presente no mesmo lugar. Agora sim, ele foi descansar. Foi andar a cavalo, viver dentro das suas xilogravuras, tocar bateria, fumar cachimbo. Ando meio assim por aí, ando meio sei lá como, meio escatológico, meio apolíneo. Bom mesmo é Mozart. Violoncelo. Gosto de violoncelo. Cello! Vida que segue e eu por aqui. Vai na paz João, você merece descanso.

Pedro Lago.

Elegia

2011-01-09T16:18:00.000-08:00

E lá foi ele tocar bateria num jardim inventado por ele mesmo. Talvez encontrar a mãe. Isso. Deve ter sido um belo encontro. Queria que mandasse um beijo para ela e dissesse que a amo muito e que estou no caminho caminhando. Depois, meio que quase por acaso, sentindo essa dança sincera dos olhos cerrados três ou quatro segundos depois do beijo. Uma respiração funda, um sorriso. Outro dia vi borboletas de outras cores. A amarela amiga de sempre, uma vermelha e outra azul. Descobri a Orchestra Cinematográfica fazendo um filme numa fábrica de chocolates onde fui uma mosca chinesa. O piano sendo revivido. Lindo lindo lindo e o amanhã como aprendi a temê-lo, mas mesmo assim, querendo partir. Não foi claro? Não era para ser! Nana neném baby!

Pedro Lago.

Move on, man!

2011-01-04T08:21:00.000-08:00

O negócio é saber de onde veio. Lá atrás, nos navios que vieram ou nas tribos que migraram. Tudo é importante. Depois é seguir seguindo. O mais importante é seguir, sempre. No meio da estrada tem a casa da camponesa, chá, pão, cobertor, mas tem que sair. Se não tiver nenhum pé de uvas para cuidar, melhor ainda, se tiver, doe para alguém. Distribua que volta. Sempre volta. Um ano, dois anos, três anos, descola a coisa das costas e vai correr pelado na praia. Porra, enche o saco ficar na sombra, o negócio é queimar a sola do pé na brasa. Uma vez vi uma comunidade em Alto Paraíso. Estão lá até hoje. Tem gente que vai e fica e vai trabalhar na pizzaria. Beleza. Cada um na sua seguindo onde acha que tem que seguir. No fim, quem sabe não comemos uma folha proibida entre trilhas?

Pedro Lago.

Run, Forrest!

2010-12-31T05:57:00.000-08:00

Acaba esse ano bem saturnino. Tudo confluindo ao mesmo tempo e aquela percepção de que posso cuidar de tudo. Até dá, tem que rolar um cafézinho. Ando bebendo muito café. Aprendi a beber café com mel com o Jorge Langone por causa da peça dele. Adonis era um estudante de cinema da PUC e se apaixona por uma moradora de rua. Mito de Adonis. Termina esse ano cheio de bons momentos e alguns ruins para equilibrar. Retorno de Saturno. Também é o nome da peça que escrevi com o Thiago Aiache. Sonhei com ele ontem. O cara me fez voltar a ler quadrinhos, o que foi uma bela coisa nesse ano. Sandman e o Norrin Redd. Cara, que saudade daquela escada! Ficávamos ali jogando RPG o dia inteiro. Depois fui jogar bola. Uma opinião: Os Beatles acabaram porque estavam de saco cheio e é preciso move on. Para o ano que vem tem que ser o move on mais forte. Vamos sentir mais lá na frente o que rola lá na frente e lá na frente a gente vê como é que a coisa toda anda. Saravah meu povo que os Anarquistas Coroados vêm aí.

Pedro Lago.

Again

2010-12-25T06:32:00.000-08:00

Escrevi um texto falando dos deuses urarianos, do Mircea Eliade como Papai Noel, dos sonhos que tive com helicópteros, metralhadoras, mulheres mais novas e futebol e não salvei. Agora vai aqui desse jeito. In the end, everything is a gag. Está o cara de pé na minha mesa segurando uma vara e se espreguiçando. Diziam que ele repetia uma simples cena duzentas e trinta vezes. Chapéu côco. Vou comprar um para mim na Miguel Couto com a Buenos Aires. Lá tem um chapeleiro legal e o carnaval está chegando. Depois falo disso pois é muito importante. Mas, resumindo o que se perdeu, o universo vai e vem em eras e vivemos no meio e a ideia de divindade uraniana é bacana pois vai no limite do pensamento e pode vir a ficar depois da explosão. É só o que lembro. Aquele Natal bacana para a rapaziada, hoje pode tudo, vamos tocar violão e ter um tom exagerado mesmo. Sempre há um dia em que pensamos ter a capacidade de sermos épicos.

Pedro Lago.

Take the A train

2010-12-19T09:50:00.000-08:00

Quando tem jazz aqui no Rio sempre há um babaca que aplaude um segundo depois da conclusão de um improviso. Então o mesmo babaca disputa com o que grita, aí fica bem bacana. Não é a nossa. Se o bigodudo alemão conhecesse uma roda de samba não falaria aquilo sobre óperas, sobre Wagner. Mas aí é outra coisa. Vai chegando o final do ano e aquele relaxamento vai surgindo, aquela vontade ébria diária, a grana que vai saindo e a resolução dos últimos trezentos e sessenta e cinco dias. Enfim, outro dia encontrei com meus comparsas do Desculpa Susanna e dei um tapa na macaca. Dia seguinte fumei rosas de abril em cima de uma lata de lixo. Ficou por aí, mas foi bacana. Tirou aquela impressão dos vinte anos, também pudera, era de manhã, de tarde e de noite seguindo o baixista dos Wailers. Every little thing is gonna be alright. Era bom. É bom. No mais (sempre no mais) um beijo na Shirley, já estou com saudades.

Pedro Lago.

Segue o fluxo

2010-12-12T17:14:00.000-08:00

Respirada contemplativa. Um, dois, três...vai! Muito muito bem camaradas e não é que o Ringo cantando aquela sobre movies ficou na cabeça e por isso lembrei de uma menina por quem me apaixonei há um ano e que no fundo no fundo é um elfo de tão bela e feérica palavra esta que na época do surfista prateado jamais pensaria em dizer tampouco escrever mas hoje dá certo e já é inclusive lugar comum no léxico pseudo profundo onde todos nós nos banhamos quando queremos dar uma perfumada daquelas boas no texto ou na precisão do conceito fora fora fora do corpo pois o corpo tem pele cabelo suor e bactérias vivendo nos orifícios como que num melrose place de partículas somente vistas através de um grande microscópio que se de fato tivesse mostrado o que há nesses cantinhos do corpo mostraria um churrasquinho na laje dos ácaros que não vieram do tapete iraniano pois persa é coisa de neo burguês maluco querendo ser francês como nós queríamos no início do século vinte e até hoje a cidade ostenta essa influência talvez até nos pombos do largo do machado onde andei outro dia pensando no menino que fui e constatando que ainda gosto muito do mate da galeria condor. Isso aí minha gente!

Pedro Lago.

Sei lá

2010-12-05T13:38:00.000-08:00

Vivo num mundo cheio de gente. É preciso mapear os lugares, sejam eles quais forem. Muita coisa. Muita frivolidade (isto é, o que você acha que é frivolidade), tentações, como se um monte de vendedores de passagens te seduzissem para um lugar diferente e, em cada um deles, quantos prazeres! Gosto do clima do aeroportos, não curto fazenda. Talvez um dia eu mude de ideia, com certeza mudarei, mas agora é assim que sinto o mundo. Século XXI. Tudo inventado e a esfera expandindo. Trabalhos. Amigos fazendo trabalhos. Conhecidos fazendo trabalhos, e aquela escolha pela canoa do agora (está ficando um tom meio canastra, mas tem horas que até isso é bom). Aquelas frases que, se a vida tivesse trilha instantânea, haveria uma orquestra terminando uma tragédia em ópera (O Guarani também serve, mas Don Giovanni é imbatível). Ternuras delicadas no meio da cidade. Menina bonita em Ipanema. As dançarinas lindas, todas elas me enlouquecem. Satyricon (o filme) é foda também. Lembrando bem o poeta Vladimir: "é preciso transformar a vida, para cantá-la em seguida". No fim, no meio da peregrinação sempre lembro do velho mestre que ainda está vivo e pode mudar tudo te revelando altas sinceridades qual fosse o canto do cisne. Mas ele não vai morrer. Aproveita rapaz, aproveita!

Pedro Lago.

Madeiraaaaa

2010-12-01T16:43:00.000-08:00

A água descia como qualquer cachoeira de nome Véu da Noiva. Acho que no Brasil deve haver umas duzentas e quarenta e duas cachoeiras chamadas Véu da Noiva. São essas coisas inesperadas. Por isso que sonhei com uma chave inglesa gigante saindo do pontão do Leblon. Ficar varrendo água da casa para fora é dose. Na véspera, vem meu amigo de infância dizer que é fornecedor de cerveja belga com 10% de álcool(!) aí fica difícil manter a compostura. Waaal, foi bem pior que porre de vinho. Daí tento falar sobre teatro num ar condicionado a mil e deu no que deu. Saturday night fever. Desde lá até agora. Mais uma constatação: A dissimulação de certas pessoas é bem eficaz, dignas de um Charlton Heston, pois, no fundo, o que muitos querem é ter gente no lançamento, na estreia, no show... fazer crescer a confraria. Acho que não é por aí. Tem que ser para fora, até quando e onde puder. Blá blá blá estou melhorando graças aos bons químicos. O fígado vai bem, triglicerideos vão bem, o negócio é começar a correr. Hora de evocar o rapaz que nasceu em Greenbow Alabama!!!

Pedro Lago.

Lá vem o Juvenal!

2010-11-22T05:33:00.000-08:00

E vinha contornando a curva montado no cavalo número dois em direção à vitória. Bem bacana. No fim, apagaram-se as luzes do Jockey Club do Rio de Janeiro e ficou aquela melancolia de fim de festa. Daí foi lá para o retiro dos jet sets contemporâneos. Doze mil na sexta, dez mil no sábado e o gringo não cansava. Era british. Imagina! Nem acertando o placê três vezes seguidas acharia isso normal. Nem nos tempos de juventude ignorante (esses são ótimos)! Mas é isso aí, cada um no seu cavalo. Pois é camarada, quem te medo de brincar de amor? Veio inebriado pelos vôos lisérgicos do Arnaldo Baptista e pela compreensão física do Sgt. Peppers. I hope you enjoy the show nesse bloco do eu sozinho (agora exagerei). Mas é lambuzando-se que a coisa anda direito, nas chagas do infinito, caindo do cavalo, nas crônicas do eterno. Blah! Sempre quis dizer "eterno" sem parecer inocente, como fez o Nelson Rodrigues. Aura do eterno quando se desce a serra em direção a não sei o quê. Por fim, tudo tranquilo nos bosques de Victor Hugo, agora, se perguntasse ao gringo sobre o mesmo, talvez pensasse numa carteira de couro. Ih!

Pedro Lago.

Terapia High Tech

2010-11-15T07:38:00.000-08:00

Pois a internet virou uma espécie de terapeuta. O sujeito vem, diz as coisas e fica tudo bem depois, "doutor, ontem eu bebi demais e acabei acordando numa cama com lençóis vinhos". Por aí vai. Fazer com graça é melhor. Não sei como está para o pessoal dos quinze anos, mas aqui ainda falta se acostumar com a vontade que dá de sair expurgando os miasmas das profundezas dentro da quarta cova do sexto círculo onde todos se encontram de vez em quando. No mais, não sei se o analista de sistemas hamartíacos da grande tragédia contemporânea (a exceção da volta do pensamento hippie-hair-libertário-on the road) funciona tanto quando a fome que ele causa. Viver bem. Para isso fazemos o que fazemos e continuamos a fazer o que fazemos e vamos continuar fazendo o que fazemos. Hoje acordei bem, ontem passei o veneno (lembrando meu velho amigo Hélio, que não é o Oiticica), tudo embaraçado nas esquinas da capital. Meu melhor amigo é meu violão e o blog equivocado. Hey ho, let's go amigos, a vida não para e estamos caminhando para não sei onde, mas ouço barulhos e música depois das montanhas da fronteiras. Um abraço no Jonas.

Pedro Lago.

Pequenos leitores

2010-11-10T19:04:00.000-08:00

Eu alí falando para meninos e meninas de uma escola pública, em Santa Teresa, sobre livros, poemas, música, marchinhas de carnaval e tudo aquilo que sentimos quando estamos apaixonados. Não lembro de experiência tão maravilhosa na minha vida (claro que lembro, mas esse momento foi especial). Eles tinham dez, doze, treze anos de idade, me olhando com os olhos abertos, outros me achando um chato, os professores sorrindo... de fato, não há muito que dizer, uma canção sobre um berço, um verso, talvez, de amor... só lembrando de um poema mesmo. Como as diferenças somem quando se fala de livros para jovens daquela idade, do ensino público, da vontade de ser alguém na vida (ih, viu como mexe?), lembro que voltava rindo, ouvindo chorinho, sempre achei a música mais adequada para momentos de ternura, aqueles momentos de ternura tão lúdicos quanto o forte apache, o playmobil, ou a própria bilha proibida por quebrar outras bolas de gude. Isso aí.

Pedro Lago.

Esse domingo...

2010-10-31T21:04:00.000-07:00

Peito aberto abrindo absorto ainda após o fim da viagem do Jack chegando (quem diria) no início do Castañeda. Será mesmo que todos os caminhos levam para aquele lugar onírico? Ih, não sei não. Mas ele foi e gostou do que viu. Eu? Não quero mais saber daquilo não, já vi e prefiro agora algum café desses de janela embaçada em Praga, pois 'Insustentável' é indizível! Isso mesmo camarada, viu que influência boa da menina de nome de cor? Completamente embebido nas idas e vindas do Thomas e a Binoche (prefiro seu nome) linda linda linda qual cheiro íntimo de um beijo no pescoço. Não dá pra morrer de pensamento não, foi o que falei e reforço. Ando mesmo gostando dessa Lua em trânsito com Vênus, saboreando conflitos e gostos do risco dessa coisa morna e vertiginosa que nos sustenta no sonho dentro das burocracias do cotidiano. Vamos em frente sempre sempre companheiros que o coração não para não.

Pedro Lago.

Janelas

2010-10-26T06:29:00.000-07:00

De manhã é barulho do telefone, das marretadas do vizinho, da televisão da cozinha, das lembranças mais frívolas, da voz das tarefas e a respiração. Dois ou três espirros (ainda não curei) gosto do café com mel, disposição, mais um dia camaradas! As capa dos livros já trazem imagens. Strindberg e as casas, cenas nas salas antigas, pessoas que vivem mais juntas por causa do frio. Plateia de vinte mil, trinta mil no teatro grego, as fotografias agora são mais fracas, as imagens dos livros, ou melhor, dos nomes das capas, dos títulos. Talvez tudo seja uma coisa só, mas ainda é cedo para tentar. Fato. Ainda não se sabe o calor permanecerá, mas isso é outra coisa. Aquele beijo do sábado, aquela história que já acabou, o medo do imponderável. Às vezes o espírito sai e volta para o corpo e a casa não está mais como deixamos. Isso é bom. Muito a pensar nessas manhãs cheias de sons.

Pedro Lago.

Pois é...

2010-10-18T18:48:00.000-07:00

Eu gostaria de falar de casamento, (mais um), mas não consigo. Ou melhor, claro que consigo, mas a coisa andou tanto depois disso, e meu peito ainda está em tamanha explosão, que... Ih, lá vem o exagero de novo, só que com propriedade, acho que dá pra seguir. Mário Quintana na Igreja eu nunca tinha visto. Bom foi conversar com o Roberto Magalhães e saber dele impressões sobre a geração que houve e a que há. Era difícil, agora, meu jovem, boa sorte no caminho. Isso aí. O sonho do casamento, dessa vez, foi bonito. Curti. Isso aí (de novo). Ainda ando com meu amigo Jack em suas idas e vindas pelas estradas norte-americanas, pois é, ser daquele jeito nos anos cinquenta não devia ser fácil não. Lá foi ele e o Ginsberg precedendo o pensamento libertário e a postura only one way to live man. Depois entrei num lugar que só falando em outros tempos, como se a vida me dissesse "acredite na fantasia meu garoto" vamos lá então, pensar no que houve no meio do mar sem fim. A vida passa depressa, mesmo, sem lugar comum, mas até o lugar comum impressiona quando no aparece no meio da prática. Salut!

Pedro Lago.

Terra do Nunca

2010-10-08T19:27:00.000-07:00

Quando, enfim, me enveredei pelas highways do Jack, fluxo fluxo mais ou menos, naquela inclinação jovial james dean que me lembrou a época em que achei que era hippie e fui pra Alto Paraíso dançar no meio da Chapada dos Veadeiros e jogar sinuca num bar que quando tocava aquela do Caetano todo mundo cantava junto "Por que nããããooooo?", resolvi assistir uma peça para ver o jogo de quatro atores. Descobri que a peça falava mais ou menos de certa utopia de fonte da juventude que o ainda novo Jack se banhou em sua viagem tão copiada (copiada porque o Pirsig, o Mautner, o Zarvos e alguns outros que resolveram escrever suas peregrinações pelos entre-vírgulas da vida, com certeza, o fizeram depois de On the road). A Letícia é muito engraçada em cena. A Helena também, gostaria de vê-la fazendo alguma mulher de Shakespeare, Cleópatra, talvez. A famosa crítica estava lá e não curtiu muito, mas eu curti. A bunda da Brigitte é fabulosa, por isso Jean Luc é genial, explora mesmo e fica bom. No mais, On the road man!

Pedro Lago.

O milharal

2010-09-29T07:14:00.000-07:00

O sujeito dá alguns passos na existência dos feitos, abre seu próprio caminho, se afasta do compreensível, depois, para e pensa no que fez. A esfera para de crescer e volta como que numa respiração e toca o corpo do sujeito. Ele sente e se incomoda. Agora só há um jeito de resolver: Ceifar mais. Depois de sair do milharal, se vê diante um grande campo florido e uma mata fechada distante do outro lado. Surge um vazio, uma tristeza até ser surpreendido por uma borboleta amarela. Sorri. Caminha com cuidado até o outro lado do campo e começa tudo de novo. Onde ele vai parar? Não se sabe, há apenas a certeza de continuar. Mais ou menos por aí.

Pedro Lago.

Casamentos...

2010-09-19T19:46:00.000-07:00

Como todo ritual, casamento é teatro. A partir de então, celebra-se uma união dentro de uma circunstância específica para uma vida a dois etc etc etc. Depois há uma festa, onde se dança, onde se bebe, os casais que ainda não casaram se sentem pressionados, as mulheres sozinhas ficam tristes, alguns homens se aproveitam disso, os pais ficam felizes e no dia seguinte fica-se cansado. Passei na Maria Quitéria para ouvir um rock and roll antes de dormir. Discuti com um amigo sobre origens e só. A dramaturga (prefiro poeta) francesa fez uma comédia bem atual, o Orã é o melhor. Cansou no final, mas deu para compreender certas coisas. O que isso tem com o casamento? Ora, alí voltei ao normal, estava longe, longe. Escrevi um poema sobre a cidade, também me deu ares da superfície. That's all folks!

Pedro Lago.

Rainer Maria

2010-09-12T20:46:00.000-07:00

O que seriam os anjos do Rilke? Ele acreditava que os anjos eram seres que habitavam um lugar que não é aqui, que eram mais que humanos, porém, que não tinham muito com os anjos católicos. "Quem seu eu gritasse, entre as legiões do Anjos me ouviria? E mesmo que um deles me tomasse inesperadamente em seu coração, aniquilar-me-ia sua existência demasiado forte". A mesóclise achei desnecessária, porém, a ideia é essa. Todos anjo é terrível e o belo é o primeiro grau do Terrível. E por aí vai. O que havia naquele tísico poeta austríaco que tanto conseguiu se manter na ideia do sublime com tanto vigor? Talvez sua fragilidade, suas contínuas doenças? Seria uma bobagem incrível acreditar nisso? Talvez não. Muito bem. As elegias todas são maravilhosas, os sonetos a Orfeu também, e pensar que, muitas elegias foram escritas num castelo. Olha a beleza. Só a primeira elegia fez com que o Vininha fizesse O Haver. Bobagem? Só ler. "Todo anjo é terrível, mas, ai de mim, eu vos invoco". O que será que vem se eu o fizer?

Pedro Lago.

Jack

2010-09-05T17:27:00.000-07:00

Dezessete doses de Jack Daniels com meu amigo Paulo Fichtner não tinha Engov que segurasse. A ressaca é pior castigo do mundo. Nada funciona, nem a silente verborragia amiga íntima resolve. Sauna. Violão é bom também. O dia cinzento, o domingo que parece quinta, o inverno indo embora, a primavera chegando no hemisfério norte. Ouvi um ou dois poemas do Piva no carro. Gosto da sustentação das ideias dele, a voz é bonita também, parece um cardeal. Não tenho a menor vocação para ser maldito, não aguento as ressacas e não fumo cigarro. Gasta-se uma fortuna com bebida numa vida, melhor é tomar café e desejar sair do corpo. Mais ou menos por aí. Um abraço no Jonas.

Pedro Lago.

Vingt-deux mille

2010-08-26T07:55:00.000-07:00

Fui no CEP ontem. Vinte anos. Cheguei cedo. Ainda estou com o carimbo no braço. Desta vez foi um pouco melhor. Música boa, gente interessada, porém, a mesma inclinação para o excesso de humor por parte de alguns poetas. Escrever para ler pode vir a ser um problema por causa do público. Pois se há um tom que agrada a maioria, a coisa pode ficar um pouco limitada. Por outro lado, desta vez, não houve clima especial, foi mais solto. Performance é bem delicado. Tem que ser feita com extrema cautela e, sobretudo, seriedade. Tudo aliás. Mesmo que o sujeito não se leve tão a sério. Trabalho é trabalho. Encontrei amigos, isso é bom. Amigos. O caminho de cada um é o caminho de cada um e só assim a coisa anda (!). Mas é por aí. No mais, congratulo a permanência da necessidade do encontro, da diversão com qualidade, do espírito livre e da juventude satisfeita, mesmo que por uns instantes.

Pedro Lago.

De repente, quarta.

2010-08-18T07:07:00.000-07:00

Pois voltei de São Paulo há dois dias. MAM, MASP, Panorama de Dança, Antunes, bar que era açougue. São Paulo é uma solidão indizível, ainda mais no frio. Andava apressado na Paulista para esquentar o corpo. Toma-se muito café lá, os cafés são sempre lotados. BOm foi ver meu livro na prateleira da Livraria Cultura, não poderia imaginar... enfim, foi bom. Fiz amigos no bar que era um açougue. Conheci gente interessante, mas não um neto bastardo do meu bisavô (!). Deu vontade de voltar, mas não de morar, São Paulo é para quem gosta de correr. Creio que aprendi a viver sozinho andando em São Paulo. Lá eu era o indivíduo no meio da cidade, mesmo, no meio do concreto, da multidão, dos parques, das histórias, dos grupos. Lá há grupos. São Paulo é segmentada, apesar de tudo. Quando voltei para o Rio, enxerguei melhor a minha cidade. São Paulo ensina a viver.

Pedro Lago.

Então?

2010-08-09T18:22:00.000-07:00

É preciso tentar fazer da própria vida uma história bonita. Vai pelo lado bom da coisa, mas nem sempre dá certo. Essa coisa da angústia permeando os espaços, as faces finas de qualquer coisa. Aflição, talvez. O que fazer quando o coração aperta, quando algo quente não cabe dentro de si e os gritos, os urros, o que fazer? Seguir o conselho do Eliot? É uma. Libar-se nos cantos onde todos estão machucados. Hamartias, pois, também somos todos gregos (mais uma vez o Thomas Stearns). E dilatar o bolo de massa, dilatar o bolo de massa, dilatar o bolo de massa, e de repente sair uma Divina Comédia. O que fazer? Então? A superfície é um lugar difícil de habitar, sempre soube disso e agora está mais claro. Retorno de Saturno, o fato. Terminar o Prelúdio #3 do Villa, aquele sonho da juventude, a razão pela qual o instrumento entrou dentro de casa. Ah, dói o coração muito muito muito, pois, não há resposta imediata, a vida não é o Google (frasezinha desagradável de escrever), mas, na prática, pode vir a ser verdade. Há muitas coisa entre um choque e outro, há muita coisa acontecendo no silêncio dos dias, nos fatos pequenos fatos dos balbucios, o que fazer então? Nada? Talvez tocar um tango argentino. Salve Bandeira!

Pedro Lago.

Le mépris

2010-08-04T19:43:00.000-07:00

É sempre muita coisa pra fazer e pouco tempo. Uma vida só para escrever, uma para amar, uma viajar, e por aí vai. Peguei um pouco do pensamento da Clarice mas não estou reclamando não. Faço tudo que gosto, mesmo que me empanturre. Porém, fazia um tempo que não via um filme bom, então, um amigo me fala do Le mépris, do Jean-Luc com a bela Brigitte. Nossa! Belo filme, trés, trés, trés beau. Então vem aquela vontade indizível de largar tudo e passar uns meses em Paris. Seule, avec mon petit cahier, le stilot noir et tous mes rêves. Só isso bastaria, ou bastará. Tinha esquecido como BB era bonita. Hoje está um pouco frio e não quero mais ver nada. Salut!!!

Pierre Lac.

O pequeno

2010-07-25T19:14:00.000-07:00

Mais dois dias singrando e acordando perplexo com preguiça. Fui me curar no MAM. Gostei das pinturas da Adriana Varejão e meu tio sorriu quando dancei pra ele. "Mais de mil palhaços no salão". Desencontros de mim mesmo, sem exagero. Estava beirando a tristeza, beirando o lago negro dos tormentos. Tentei falar com ela na linguagem escrita, não entendi absolutamente nada e fui ao cinema. Aí a coisa muda, posto que cinema é um grande acontecimento. O sanduiche, o chá (ou café), a fragilidade do domingo, muita fragilidade, até começar a escrever exageros. Sabe o que é bom na vida? Assistir ao Le Petit Nicolas e sair com a certeza de que estamos aqui para rir também. Um filme lindo! Lembrei do Colégio da Providência. As carteiras, os livros, meu estojo. Tudo parece menor quando penso na infância. Se "arte é infância" como disse o Rainer, acho que posso ficar menos aflito. Fico muito aflito desnecessariamente. No fim, dar umas boas risadas é fundamental, seguir é mais ainda. Sem as dores, enxerga-se melhor o caminho. Até!

Pedro Lago.

Impressões

2010-07-17T13:13:00.000-07:00

All along the watchtower, deve haver algum lugar fora daqui, há muita confusão. Verve do discurso, os esforços para agradar os outros. Às vezes, o desconhecimentos das coisas, dos caminhos, fazem com que o corpo se submeta a experiências insondáveis. Hedonismo viciante, cansativo, receber o frio do sábado como um amigo antigo. Pois a música te salva de qualquer tipo de inferno, há música na copa das árvores, dentro das cavernas, nas colinas, e debaixo dos cobertores. O desespero de não saber o que há cinco minutos no futuro, lembranças de afetos recentes, fantasias. Eu sou um completo idiota, um ignominioso vate sem causa. Talvez, reconhecer-se como tal é a melhor coisa a ser feita. Os beijos dados nas profundas madrugadas, a tentativa de enxergar flores no meio do pântano, num deserto coberto de nuvens que não chovem. Timoneiro do barco ébrio, assim compreendido, tradutor de poesia francesa, baú de fotografias rasgadas. Recebo telefonemas, sonho com beijos, com filmes, a insígnia do tudo associada ao nada. Ao nada. Nada. Nada. Hoje estou cansado e os patos estão com frio. Cheguei no fim de meus próprios desejos, tudo que há é silêncio, é literatura... e perfumes.

Pedro Lago.

Lua em Vênus

2010-07-07T22:25:00.000-07:00

Fiz vinte e nove anos. Não esperava muita gente. Aliás, reuniões são sempre complicadas quando se projeta muito, pelo menos para mim. Vi muita gente diferente que faziam sentido somente dentro de mim. Foi bom. Discuti alegorias com muito equívoco (sempre). Seleta pra lá, Seleta pra cá, tudo indo indo calmamente. Senti delicada agonia quando vi a americana beijar o rapaz. Fosse antes, teria tido SVP (surto de volúpia possessiva), acho que é a idade. Idade? Não fico velho, fico sério. Sério? A ternura dos bem mais jovens, a história dos bem mais velhos e eu no meio. No meio. Pensei bem pretensiosamente sobre o Super Homem. O homem como ligação entra as duas coisas. Talvez faça isso com os que me rodeiam. Todos estão em mim. Gosto da palavra tendresse, acho linda, acho que é a nova ordem, acho que foi por isso que não fiquei confuso. Me falaram que eu tinha alma velha, o que será isso? Só sei que no dia em que festejei o dia dos meus anos eu fui feliz quando estava distraído.

Pedro Lago.

Nuvem

2010-06-24T08:16:00.000-07:00

Não sei o que havia antes de Homero e de Hesíodo, mas começou mais ou menos alí. Duzentos anos depois vieram os trágicos; o comediante; Roma; comediantes de Roma; Catulo; Virgílio, Ovídio, o "Vinicius de Moraes" de Roma; Horácio. Alguns tentaram depois, mas com a Igreja ficou difícil, cai o Império, e os goliardos criam a rima. Petrarca, Villon, aparecem alguns outros até chegar em William. Peças e sonetos, Camões, (agora vai dividindo), os ingleses, Molière, vai vai vai, românticos, românticos decadentes, simbolistas, pulando muito muito para o fim do dix neuvieme, veio o XX, modernos, surreais, os experimentos todos, aprendizados, muita tradição para dialogar, Americanos, Espanhóis, tudo tudo tudo tudo tudo até chegar nesta quinta feira, onde há milhares de jovens escrevendo. Não há como separar a história do teatro com a da poesia. Mesmo!

Pedro Lago.

Fernando Antônio Nogueira Pessoa

2010-06-13T18:44:00.000-07:00

Lembro que li o Fernando Antônio pela primeira vez e achei que havia muito infinitivo. Não gosto muito do verbo no infinitivo. Tem que usar de vez em quando, pois fica tudo muito quadrado. Opinião. Achei também o poeta meio em cima do muro, ao contrário do seu amigo Mário, esse sim, foi no fundo do lago. Também me vi falando e escrevendo melhor o português depois de algumas horas ao lado do poeta. Lembro que quando estudava seu Fausto no teatro, levava até corrente de verdade, me pintava de vermelho, acendia velas, tudo para fazer melhor o Fausto do lusitano. Gosto das odes, como bom leitor de Whitman, o Fernando se permitiu correr mais rápido nesses momentos, gosto de correr. Hoje é Dia de Santo Antônio, hoje é Dia de Fernando Antônio Nogueira Pessoa.

Pedro Lago.

Prazer

2010-06-03T08:44:00.000-07:00

A vida é o que acontece entre um gozo e outro. Que gozo é esse? o do corpo. Pois todos os tipos de gozo terminam no corpo. Por isso há pressa nas cidades. Correr, correr, correr, conseguir, salvar e gozar. Fome, frio e fé, movem o homem desde sempre, e moverá cada vez mais. O gozo é irracional, teoricamente controlado, mas na prática, a teoria é outra. Sempre achei que há nuvens atrás de nós esperando para passar pelo corpo e virar substância, bem parecido com o gás carbônico. Não creio que somos tão diferentes assim das plantas. Ciclos. Dionísio, deus do êxtase, do gozo, sem qualquer conceito em cima, o puro e prático relaxamento do corpo diante o entusiasmo. Libido. Volúpia. É preciso ter volúpia em tudo que se faz. Isso aí.

Pedro Lago.

Definições

2010-05-26T15:21:00.000-07:00

Pertenci a muitos grupos. Talvez fosse uma busca interna através dos meios. Admiro quem sabe de si desde cedo. Tenho uma amiga que é assim. Gosto dela. Se por um lado a angústia dos anos vinte da vida de um sujeito faz com que o ímpeto de uma ação seja constante e traz confusões, por outro, vejo com bons olhos todas as experiências que tive. Não cito, vale a abrangência. O que seria conhecer a si mesmo? Qual a real influência do exterior naquilo que chamamos (eu chamo) de caminho? Esses questionamentos vêm do retorno de Saturno? As Saturninas geraram o Carnaval? Não sei quem sou, mas sei o que faço, o que já é suficiente para o momento. O que é anseio e o que é desejo? O que é isso tudo? Criança quando entra em loja de brinquedos não sabe o que quer, são muitas as cores. Outro dia entrei numa e vi que ainda existem os Comandos em Ação, quase comprei um. Coragem, lado direito do corpo, dizem sim, dizer não. Tudo conflui. Bom mesmo é encontrar gente com casos parecidos. Ontem uma moça me disse que se encontrou nas Artes Plásticas graças a um conselho meu, não é lindo isso? "Mundo mundo vasto mundo", é isso aí poeta Carlos.

Pedro Lago.

Oh Yeah!

2010-05-18T15:46:00.000-07:00

Satchmo era um anjo. Morreu no dia do meu aniversário. Participou da banda do King Oliver, depois seguiu só, ainda bem. Dizem que inventou o cantarolar em algaravias (esqueci o nome) num estúdio quando uma partitura caiu no chão e ele continuou a gravação. Acredito. Ganhou o Grammy uma vez do João Gilberto lá no início dos anos 60. Gosto de qualquer disco dele. Com a Ella, sozinho, fazendo duetos, acho que ele é dessas pessoas que vêm ao mundo com uma missão. Não sei qual é a minha, mas a dele era espalhar ternura através de sua música, como muitos outros, mas ele é especial. Não cansa. Gosto de música negra. A Beleza que nasce da opressão, é o que resta. Jamais haverá outro igual. Deveria haver o dia de São Louis Armstrong, a ser comemorado no mundo todo com música. Isso aí, oh yeah!

Pedro Lago.

Tio Vânia e o Woody Allen

2010-05-09T19:10:00.000-07:00

Quando você está naqueles dias de ansiedade cafeínica plena, quando escrever já não basta, quando a música já não apraz, a solução é chamar ajuda. Tio Vânia estava na prateleira há muito tempo. Precisava da descrição realista de alguém, do viver o detalhe. Comecei a melhorar e, no ímpeto de querer acabar com a coisa de uma vez, fui ver o Larry David fazendo Woody Allen. Genial! Woody Allen é um incrível escritor de diálogos, incrível. Uma vez fui salvo por uma peça do Armazém, mas dessa vez foi melhor ainda. O filme é muito bom, a peça é boa, mas ambos no mesmo dia é único. Tudo pode dar certo num domingo de noite fria fria fria com a segunda chegando absoluta. É mais ou menos por aí.

Pedro Lago.

Menina Luz

2010-05-02T14:45:00.000-07:00

Há pessoas que inspiram. Não sei o que é, mas elas pedem algo mais, pedem um poema, uma pintura, uma canção. Meu primeiro poema foi para uma moça que chamei de Mulher de Preto. Era uma amiga por quem eu me apaixonara. Foi ela que tirou de mim o primeiro poema. Depois, foi através dela que conheci pessoas que se tornaram muito importantes para mim. Entusiasmo, essa é a palavra. Hoje, quando a encontrei na praia depois de alguns anos, vi o quanto ela fora importante para o caminho que percorro, e só fui me tocar disso quando já estava longe. Menina Luz, sorriso de quem flui, nela nada se retém, apenas flui. Menina Luz, energia positiva, que gera e faz gerar mais energia. É isso que ela é, um núcleo de magma que explode em ventos quando alguém lhe toca. Não poderia ter começado com musa melhor.

Pedro Lago.

Num céu de diamantes

2010-04-24T10:10:00.000-07:00

Quando entendi que Beatles num céu de diamantes não era teatro, pude aproveitar um pouco mais a coisa toda. Belas vozes. Irritou um pouco a tentativa de dramaturgia, sobretudo a questão da mala, mas os caras (os diretores) teem um papel importante no cenário teatral do Rio, sobretudo nos musicais. O único momento interessante foi quando eles fizeram o Yellow Submarine. Depois, ah, tratei de assuntos bonitos com minha amiga Julia. Ela será um bela figurinista. Me identifico mais com o pessoal mais novo, não sei porque, mas sinto isso. Talvez seja a inocência, o querer. Pissarro era o mais velho dos impressionistas. Agora faz um sábado frio. Breakefast Tea Twinnings. Não há coisa melhor. Um abraço no Jonas e outro na Shirley.

Pedro Lago.

No meio do samba

2010-04-18T09:15:00.000-07:00

Às vezes penso que não tenho turma, ou algo parecido que possa ter esse nome. Turma, como num show do Iron Maiden, ou no Maracanã. Todos juntos sustentando uma harmonia só, mesmo que efêmera. Admiro quem tem. Gosto de ver amigos de longa data juntos até hoje. Eu? Me sinto preso. Nunca gostei. Como num jantar. Passa-se o sal, o molho, "obrigado" daqui, "como foi seu dia" pra lá, parece teatro realista. Então, no meio de um samba, um dos lugares mais derramados do mundo, andando entre as pessoas cantando sambas de terreiro (lindos), vi que, de fato, o estado absoluto talvez seja mesmo a solidão. Sem tristeza, apenas uma constatação do estar no mundo. Bom saber disso. Aquela coisa de fazer contatos, concatenar sintonias, viver o que a música nos oferece de graça, quando bem feita. Ou uma boa fotografia. A compreensão da lágrima no meio da Serenata do Adeus. No mais, sempre haverá o café na varanda. Faz um belo dia lá fora porque há um belo dia aqui dentro, quando não, é a luta.

Pedro Lago.

No Arpoador

2010-04-11T15:25:00.000-07:00

Amanheceu com sol no Arpoador. Lugar mágico é o Arpoador. Ando dali ao Leblon e, quando volto, sempre sorrio. Hoje, havia pouca areia e muitos surfistas. Gente interessante essa do surf. Vi muitas famílias na praia, crianças e mamães de trinta e poucos. Filhos? Não são para mim, mas gosto de observar as famílias na praia. Com pouca areia, ficou todo mundo junto, as famílias, os surfistas, as meninas inglesas que gostavam de tatuagem e o casal de argentinos. Compraram uma canga por trinta reais. Não sei quanto custa uma canga. Eu escrevi no lugar de sempre, o que muda é o ambiente. O Arpoador tem disso, não tem os mesmos rostos, isso é bom. Houve um momento em que a praia toda estava nublada, menos o Arpoador. Foi bonito.

Pedro Lago.

L'insecurité

2010-04-04T10:20:00.000-07:00

Enveredar-se por uma linguagem não é fácil não. Traz aquele sentimento de 'será?' o tempo todo, mas, no fundo, é bom. O sujeito vem e dialoga com a tradição, busca o novo, se expõe, erra, se reinventa (ou não), e vai feliz da vida pela linguagem que escolheu. Pode ser mais de uma, aliás, isso até ajuda. Ser jovem tem dessas coisas, a gente aprende com o comportamento daqueles que estão na estrada a mais tempo, mesmo que por contradição. Provocação funciona, e muito. Comigo, pelo menos, funcionou. Não se sabe a hora certa, o negócio é ir fazendo, sempre, não há melhor escola do que a prática. Allons-Y!!!

Pedro Lago.

Chagas ao vento

2010-03-30T15:44:00.000-07:00

Chagas ao Vento. Seria um bom título para um livro de poemas. Aquela ideia de algo que arde para curar, ou, simplesmente, criar casca. Lembro que quando era criança minha canela vivia ralada, o joelho também. Hoje, bom, hoje é aquilo. Não é o vento que arde a ferida, mas é o vento que arde a ferida. Ferida é uma palavra perfeita. Lembra alguma coisa vermelha, ou laranja, ou vermelho com laranja. Dor pode ser bom, como pode ser ruim, é como a percepção do amargo, tem que ser crescido para apreciar. Vem vento ventar na chaga. O mundo das coisas daquele estado que só estando nele fazem sentido. O vento, nesse caso, é dor ou alívio, depende do corpo. Vento. Palavra bonita.

Pedro Lago.

Ansiedade no sabor da cafeína

2010-03-22T16:59:00.000-07:00

Quando cheguei no Parque Lage achei que encontraria um ambiente de calma. A estudante de pintura falando ao telefone com cara de anjo deu impressão de que seria bom. Um cappucino. Sentei na borda da piscina. Do lado direito um estudante de teatro lendo um texto seu para o amigo e fumando um cigarrinho como se ele não existisse (o cigarro). Do lado esquerdo, três franceses de férias bebendo cerveja preta. Ah! Concentrei-me no poema, mas a voz do rapaz dando opiniões sobre criação artística me dava nos nervos. Até o citei no poema. Transpirava. Outro capuccino. Mosquitos. A pressa dos garçons do bar pois já era quase cinco da tarde. Tudo confluindo no texto. Viraram três. I, II e III. Início do outono no café do Parque Lage regado a café e calor. A estudante permaneceu dentro da sala. Levei o livro do Alphonsus de Guimaranes Filho, incrível poeta, incrível! Cheguei em casa e aquela vontade de colocar algo no ar. Peguei um texto do sábado, em fluxo ao melhor estilo Whitman (bem pretensioso mesmo), mas relutei para publicar, estava ainda sob o efeito da cafeína. Poema merece uma semana de respiração. Essa necessidade do gozo que um blog pode trazer, às vezes, é sacal.
Lembro que meu primeiro poema foi escrito num outono. Feliz Ano Novo!

Pedro Lago.

O Corcovado e o poema

2010-03-15T15:05:00.000-07:00

Todo mundo lá em cima dizendo poemas ao som dos helicópteros e o prenúncio de uma chuva. Nas primeiras cinco gotas, grossas, sabíamos que a coisa não seria simples. No trem, descendo, voltando pra casa, veio a tempestade naquela voracidade horizontal. Corremos todos para o velho Hotel Paineiras, infelizmente acabado a anos, porém, belíssimo. Desde garoto sei que a Seleção de setenta esteve lá. Mas o cenário não lembrava Clodoaldo, nem Gerson. Buñuel foi citado algumas vezes, até o Mojica. De repente, todos ficaram enlouquecidos, subindo pelas escadas, gritando, tirando fotos (tudo é motivo de foto), houve quem tirasse o sax da mala, o argentino se desesperando pelo vôo perdido e o cigarro de cânhamo para um americano que pensava: ah, whatever! A chuva não parou e eu vi uma aranha. Jamais contemplara uma aranha tão bela. Amarela. Inseto magnífico aquele. Chegou o socorro, e algo ainda me encuca: Qual é a capital do Vietnã do Norte?

Pedro Lago.

Breton reloaded

2010-03-12T06:00:00.000-08:00

Foi quando tirei Proud Mary no violão que entendi um pouco mais o discurso do Mautner. Pelo menos no Deus da Chuva e da Morte. A chuva caía no quarto cinzento e o Rock tocava. Não me importava mais nada. O cara é bom. A prosa é incrível. Depois vem todo esse surrealismo aparecendo por aí. Lewis Carroll no cinema. A necessidade da performance (depende da performance). Nos poemas cujos versos são títulos. Talvez haja uma busca de outra libertação, palavra gasta, mas sempre atual. Pois não sei o que há por aí. Nem por aqui. Acho que é melhor seguir o negão de terno preto e óculos cool take the red pill and you stay in Wonderland, and i show you how deep the rabbit-hole goes. Gostava mesmo era da Liga da Justiça.

Pedro Lago.

Vinho e Jarry

2010-03-05T16:16:00.000-08:00

Ficar em casa sozinho nesses dias frios, sem televisão, dá um pouco de medo. Ainda mais quando cai um objeto atrás do armário, ou quando penso naquele filme com o Will Ferrell. Aliás, genial é o Will Ferrell fazendo aquele papel. Gostava dele no Saturday Night Live. Adorava Saturday Night Live, agora está meio chato. O que há nos seriados americanos que gostamos tanto? Por que não se consegue fazer um legal aqui no Brasil? Ainda dá tempo. Para onde vai o pensamento exagerado quando se bebe vinho no café da livraria? (sempre café da livraria, devo parecer um louco). Pensei no Jarry. Como vivia sem Jarry? Talvez o pensamento vá para alguma imagem do Dali. Seria interessante, ir com o Ubu para algum deserto com o céu feito à mão e sentar numa grande praia cujas ondas são cavalos. Essa coisa de loucura não é para mim não. Outro abraço no Jonas!

Pedro Lago.

Chove, não sou cool.

2010-02-25T19:17:00.000-08:00

Passado passando por aquelas reflexões saturninas bem fortes. Volta o Ramo de Ouro. Volta a Ana Cristina, agora, num livro rosa lindo. Confesso que acho a publicação de rascunhos um pouco delicado. Pode parecer uma coisa, como pode parecer outra. Mas, em se tratando dela, a coisa é boa. Depois aquela abstinência de cafeína (não pensei que fosse ser difícil), mas agora é chá, sempre chá. Dirigir na chuva, direcionar o pensamento para o solo do trompete, do Miles (ao vivo é muito bom, mas Kind of Blue é insuperável), depois, quando tudo estava quase pronto para o descanso, vi um filme sobre uma menina que quase joga sua vida fora por um amor cool. Imagina! Traduzir Virgílio no colégio ser chato! Tudo bem, tudo bem. Gosto dos pais que torcem e se equivocam, normal, talvez, se eu for pai um dia, me equivocarei.

Pedro Lago.

Na livraria numa quinta

2010-02-19T09:25:00.000-08:00

Sentado novamente no restaurante e só. Minha mão dói. Escrevi muito rápido. Não acompanho a vontade. Veio pouca comida e ainda sinto fome. Ando inseguro. Não sei se aguento tudo que quero. Jamais desistir. Bela frase a do Mautner, o corpo não aguenta tanto sentimento mesmo. Quando vejo uma mulher jantando sozinha sinto pena. Não é bom sentir pena. Talvez seja eu mesmo não sabendo ver as coisas. Bom foi o Carnaval. Intenso. Não me concentro muito bem quando estou com a mão doendo. Poderia desenhar um mastro e me amarrar nele. Esperto esse Ulisses, no fundo ele queria ouvir mais. O que há nos casais calados? Se eles tivessem cadernos talvez não precisassem ficar olhando para as outras mesas. Acho que a questão é criar o próprio mundo. Isso poderia me tirar do tédio. Acho que não é tédio, é solidão mesmo. Eita exagero! Talvez seja esse retorno de Saturno, se for, é melhor. Não é para estruturar? Então nada disso é ruim, é muito bom. É isso! Estou muito feliz então. Que alegria! Esta vendo como tudo é criação? Falando sozinho de novo... preciso dormir.

Pedro Lago.

Boitatá

2010-02-15T06:56:00.000-08:00

Cheguei atrasado, mas consegui sorrir. Todos juntos nas escadarias da Assembléia Legislativa foi uma das coisas mais lindas que já presenciei. Filhos de Gandhi. Muito bonito mesmo. Chachacinha pra cá, cachacinha pra lá e sempre aquela marchinha linda nos ouvidos "chegou a turma do funil". Foi bonito ter visto minha amiga tocando caixa. Foi bonito lembrar de alguém no meio de tudo. Foi bonito ajudar o segurança da corda e, sobretudo, foi lindo dizer que estava feliz para dois ou três. Dormi doze horas seguidas e meu terno branco está preto e azul. Isso aí!

Pedro Lago.